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Ralsina.Me — El sitio web de Roberto Alsina

Sea Moderno, Escriba en Argentino, Jefe.

El pro­ble­ma es que el es­pa­ñol es una len­gua vi­va, y co­mo to­do aquel que ha vi­vi­do tan­to, se es­ta po­nien­do se­ni­l.

—Pe­rri­to

En Twi­tter me aca­ba de de­cir el ami­go Pe­rri­to esa fra­se re­don­da, ce­rra­di­ta, im­pe­ca­ble, cual cu­lo de mu­ñe­ca Yo­li-­Be­ll. Y tie­ne ra­zó­n. Por eso yo no es­cri­bo en es­pa­ño­l, ni en su cu­ña­do sec­ta­rio el cas­te­lla­no, yo es­cri­bo en ar­gen­tino.

Y eso no quie­re de­cir es­cri­bir "que ha­cé ca­be­za, a cuan­to la bi­rra" ni "el ala­zán se re­to­ba" sino sim­ple­men­te es­cri­bir mas o me­nos co­mo sueno en mi ca­be­za, lo que no es tan fá­cil co­mo pa­re­ce, pe­ro si no lo pien­so mu­cho me sa­le. Si lo pien­so, sa­le otra co­sa, que se­rá me­jor o se­rá peo­r, pe­ro es otra co­sa.

En­ton­ce­s, ve­nía di­cien­do que yo es­cri­bo en ar­gen­ti­no, por­que el es­pa­ñol es­tá vie­jo. Por­que el con­cep­to mis­mo de "a­sí se es­cri­be el es­pa­ño­l", "a­sí se ha­bla en es­pa­ño­l" es vie­jo. Es la idea de que hay una me­sa en Es­pa­ña adon­de se sien­ta una canti­dad de gen­te (¡al­guno que me cae bien, in­clu­so­!) que de­ci­de que de un día pa­ra otro de­cir ce­de­rrón es­tá bien y an­tes es­ta­ba ma­l. Ce­de­rró­n, oí­me, por el co­do de­re­cho de Ka­li (el del me­dio­), es una se­ñal de que el con­cep­to es­tá ma­l.

Que ha­ya una me­sa adon­de te di­cen que aho­ra al que na­ce en Aus­tria hay que de­cir­le aus­tria­co sin acen­to, es un in­sul­to, es co­mo si en tu ofi­ci­na un día te po­nen un car­tel que di­ce que el edul­co­ran­te se abre del la­do de la "E" de Equal Swee­t, y que si lo abrís del la­do de la "t" es­tá mal y sos un bu­rro.

Es le­gis­lar la na­da, es de­cre­tar lo inú­ti­l. Es la con­fe­sión de par­te que me re­le­va de pro­bar que son inú­ti­les de to­da inu­ti­li­da­d. Es de­cir "¡­Te­ne­mos mu­cho tiem­po al pe­do, ha­ga­mos que só­lo no lle­ve nun­ca acen­to­!".

Re­pu­dien eso. Re­pu­dien la au­to­ri­dad au­toa­sig­na­da de ve­tus­tos ca­te­drá­ti­cos de la me­tró­po­lis en quie­bra, y ha­blen en ar­gen­tino. Y si les di­cen que ha­blan ma­l, mán­den­los a la con­cha del pa­to, que es­tá bien di­cho en per­fec­to ar­gen­tino. Y si no sos ar­gen­ti­no, bue­no, no im­por­ta, no te co­bra­mos los de­re­cho­s.

A Naked Singularity

  • Au­thor: Ser­gio de la Pa­va
  • Rat­ing: ★ ★ ★ ★ ★
  • See in goodreads

Review:

Post­ed the re­view in my blog: http://lat­er­al.net­man­ager­s.­com.ar/we­b...

But here it is any­way:


Ser­gio de la Pa­va is Neal Stephen­son with law and bull­shit in­stead of com­put­ers and sword­s.
—Rober­to Alsi­na

But there are al­so swords in A Naked Sin­gu­lar­i­ty!
—Le­vi Stahl


A while ago I fin­ished read­ing "A naked sin­gu­lar­i­ty" by Ser­gio de la Pa­va.

If you have not read it, stop read­ing this now, take a week off and read it first. You may love me for telling you that, or you may hate me with the in­ten­si­ty of a thou­sand sun­s, but I doubt you will find it in you to say "me­h" af­ter you do.

I will try not to go in­to plot de­tail­s, even though it's per­haps im­pos­si­ble to spoil this book. If I told you how it end­s, it would not make any dif­fer­ence. If I told you about the chim­p, or about the Ca­sio Carousel, it may not mat­ter. Or maybe it was a mon­key, and the Carousel is done by Sony. Which it is, in the book. By Sony, not a mon­key. I think.

Re­mem­ber that kid in school that could tell the best jokes, and he did those fun­ny voic­es? De la Pa­va writes in fun­ny voic­es. And he breaks your heart with fun­ny voic­es. His book does­n't me­an­der, it goes straight and quick, de­ter­mined and in a hur­ry right out to the mid­dle of nowhere, then keeps go­ing, goes of­froad, keeps go­ing, runs through a few wall­s, and comes back here, by just go­ing and go­ing. It has a mo­tor, it has a rock­et en­gine, it nev­er blinks.

This book is os­ten­si­bly about a lawyer stray­ing his path. It's prob­a­bly writ­ten about some­thing else. I have this strange feel­ing that most char­ac­ters are imag­i­nary, even though they talk and feel very re­al to me, who am writ­ing this and thus am sup­posed to be more re­al than they are. It's hal­lu­ci­na­to­ry grit­ty re­al­is­m. It's po­et­ic and tech­ni­cal. It's bull­shit as an art for­m.

Which is, re­al­ly, what at­tract­ed me to it. The di­alog, the mono­logues, are to reg­u­lar bull­shit like fine din­ners are to hot dogs. Ser­gio de la Pa­va may be the finest bull­shit-­giv­er in this blue plan­et of ours (take it from one dab­bler in the art), and we are all lucky to have him writ­ing.

And yes, it has swords in it.

Lenovo Mini Keyboard

El mi­ni te­cla­do Le­no­vo con tra­ck­ba­ll

Me aca­ba de lle­gar es­to de DX y es­tá bue­ni­si­mo.

  1. Me lle­­gó en una bo­l­­sa te­r­­mo­­se­­lla­­da con una no­­­ta del co­­­rreo ar­­gen­­tino di­­cien­­do "pe­r­­dón que es­­tá ro­­­to, pe­­ro nos lle­­gó así".

  2. La ca­­ja se veía co­­­mo si un ri­­no­­­ce­­ro­n­­te la hu­­bie­­ra vis­­to en lla­­mas e in­­ten­­ta­­do apa­­ga­r­­la.

  3. Es­­tá im­­pe­­ca­­ble y an­­da pe­r­­fe­c­­ta­­men­­te.

¿Qué es?

Un te­cla­do y tra­ck­ba­ll RF (no blue­tooth)

¿Anda?

Bár­ba­ro. Aga­rrás el don­gle, lo en­chu­fás en un puer­to US­B, y fun­cio­na, sin pai­rin­g, sin con­fi­gu­ra­ció­n, sin dri­ve­r, sin na­da.

¿Pero en Linux?

Sí. To­do, des­de las te­cla de vo­lu­men a las te­clas de "mul­ti­me­dia" al ex­tra­ño bo­tón na­ran­ja que apa­ren­te­men­te lan­za nau­ti­lus. To­do fun­cio­na con fee­dba­ck OS­D, y ha­ce lo co­rrec­to en Cle­men­ti­ne.

¿Qué tal las teclas?

Son co­mo las de un te­lé­fono QWER­TY sli­der ca­ro. No tie­nen mo­vi­mien­to, pe­ro dan bas­tan­te fee­dba­ck y el la­yout es­tá bien. Es pa­ra usar con pul­ga­res, la for­ma fun­cio­na bien pa­ra eso.

¿Y el trackball?

Fun­cio­na con el pul­ga­r. Me gus­ta­ría po­der apre­tar el tra­ck­ba­ll pa­ra ha­cer cli­ck, y, ex­tra­ña­men­te, es un po­co rui­do­so, pe­ro es­tá bue­no.

¿Qué más?

Li­via­no, tie­ne un com­par­ti­men­to pa­ra guar­dar el don­gle, ro­bus­to, vie­ne con las pi­la­s.

Has­ta aho­ra, con­ten­to, lo voy a usar pa­ra mi com­pu­ta­do­ra/­co­sade­me­dios del li­vin­g.

Natalia Oreiro y la Máquina del Tiempo

"¿Ar­gen­ti­no­?" me pre­gun­tó la ca­ma­re­ra del Fay Fa­y. Pe­ro cla­ro, ce­nan­do so­lo, en Car­me­lo, no te co­no­cen, cal­cu­lo que un 80% de pro­ba­bi­li­da­des de que seas ar­gen­tino. En fi­n. Si no te gus­ta lla­mar la aten­ción te con­vie­ne ir a Monte­vi­deo, o por lo me­nos a Co­lo­nia. Pe­ro la ca­cho­la es más ba­ra­ta, y pa­ra lo que te­nés que ha­cer Car­me­lo al­can­za. Y son las on­ce de la no­che, y el ho­tel no tie­ne agua ca­lien­te, y el úni­co lu­gar abier­to es el Fay Fa­y, y el ca­rri­to de cha­cho, y es­tá fres­co pa­ra co­mer pa­ra­do en la ca­lle.

Pe­ro bue­no, uno es­tá don­de es­tá y ha­ce lo que ha­ce, y eso te pre­gun­tan siem­pre, qué es­tás ha­cien­do. Y se te ocu­rre in­ven­tar que si to­más las ba­nel­co de to­dos tus ami­go­s, ve­nís acá, sa­cás pe­sos uru­gua­yos del ca­je­ro, com­prás dó­la­res en la ca­sa de cam­bio, los lle­vás a Ar­gen­ti­na, los cam­biás por eu­ro­s, los traés acá, y los vol­vés a cam­biar por dó­la­res eso te de­ja un 7.8% de ga­nan­cia y es le­ga­l, pe­ro se­ría com­pli­ca­do y no es cier­to, y no que­rés ex­pli­ca­r, en­ton­ces te­nés que pen­sar al­go, y ti­rás que ve­nís por­que sos un via­je­ro en el tiem­po.

Que so­mos to­do­s, por­que va­mos pa­ra el fu­tu­ro a un día por día, pe­ro que te­nés una teo­ría, que acá no es el mis­mo mo­men­to que allá. Que se lla­man igua­l, en to­dos la­dos se lla­ma 25 de ma­yo del 2012, pe­ro que a pe­sar de eso, acá se sien­te co­mo si fue­ra, po­ne­le, 22 de ju­nio de 1987, pe­ro con wi­fi.

Si, Car­me­lo es la dé­ca­da del 80 pe­ro con wi­fi, esa es la ex­cu­sa, y no, si no hu­bie­ra wi­fi no ven­dría, por una cues­tión de la­bu­ro, ¿vis­te? y em­pe­zás a men­cio­nar las co­sas ob­via­s, co­mo que esos sau­ces llo­ro­nes en el río son igua­les a los que ha­bía en la vuel­ta del pi­ra­ta cuan­do eras chi­co, y que hay bos­ta en la ca­lle, y que to­das las ve­re­das tie­nen esa ca­pa de tie­rra que vos no ves des­de 1991, y los car­te­les pin­ta­dos a ma­no en las vi­drie­ra­s.

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Pe­ro por su­pues­to, la evi­den­cia más cla­ra de que en Uru­guay no es el si­glo 21 es Na­ta­lia Orei­ro. Por­que la Orei­ro no só­lo es­tá muy bue­na, si no que es, cla­ra­men­te, una mi­na na­ci­da en 1950. Al­can­za ver­le la ca­ra, no es una ca­ra de aho­ra, es una ca­ra de ha­ce 30, 40, 50 año­s, por eso lla­ma la aten­ció­n, por­que mi­nas lin­das hay mi­llo­nes, pe­ro ella es lin­da co­mo se­ría tu vie­ja cuan­do era jo­ven, si tu vie­ja era lin­da, co­mo tu vie­ja de­be­ría ha­ber si­do de lin­da.

Es que las chi­cas jó­ve­nes son siem­pre lin­da­s. El chis­te es ver cua­ren­to­nas lin­da­s. En un lu­gar en que las ado­les­cen­tes son her­mo­sas pe­ro las de cua­ren­ta no, es que al­go fa­lla, es que al­go les pa­só en esos vein­te años que les sacó lo lin­da­s, ¿no?

Por eso, pa­ra sa­ber cual país tie­ne las mi­nas más lin­das no mi­res ado­les­cen­tes, no mi­res mo­de­lo­s, ni ac­tri­ce­s, mi­rá ma­es­tras de pri­ma­ria, po­ne­le, de en­tre 35 y 50. Si son lin­da­s, es que ese país va­le la pe­na, por­que aga­rró lin­das ado­les­cen­tes, las pu­so en un la­bu­ro jo­di­do e in­gra­to, pe­ro así y to­do no las arrui­nó, quie­re de­cir que el res­to de las co­sas que les pa­sa­ron no fue­ron tan ma­la­s. Si pa­re­cen de 20 se­ría una ca­ga­da, tie­nen que pa­re­cer de 35, de 40, de 50, pe­ro con una son­ri­sa, con una ac­ti­tu­d, de mi­na lin­da.

En­ton­ces te de­cía que eso, que ven­go por la má­qui­na del tiem­po, y sí, quie­ro vol­ver a los 90 por­que eran más lar­go­s, los 90. Fi­ja­te, el go­bierno de Men­dez du­ró ti­po lo mis­mo que Nes­tor más Cris­ti­na, pe­ro de­cí­me que no pa­re­ció el do­ble, el tri­ple... se­ría que yo era más rá­pi­do en los 90, en­ton­ces aho­ra que soy más len­to el mun­do se me pu­so rá­pi­do, y se me van los años así, de gol­pe, en­ton­ces si ven­go acá, en el área de in­fluen­cia de la hi­po­té­ti­ca má­qui­na del tiem­po de Na­ta­lia, en­ton­ces los días se me ha­cen más lar­go­s, y fun­cio­na, te ju­ro, lle­vo 4 ho­ras acá, pe­ro se sien­ten co­mo 4 día­s, 4 se­ma­na­s, cla­ro, 4 días de és­to­s, no 4 días de los 90.

Pe­ro bue­no, sí, de pa­seo. Un ca­na­dien­se y una co­ca li­gh­t.

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