Des­pués de mi post de ayer acer­ca de la le­tra de "Pai­sano de Hur­lin­gha­m" re­ci­bí un alu­vión de co­rrec­cio­nes y ex­pli­ca­cio­nes, que enu­me­ro a con­ti­nua­ció­n.

Opalina:

Es una re­fe­ren­cia a Opa­li­nas Hur­lin­gha­m, una fá­bri­ca abier­ta en 1948, y aban­do­na­da des­de 1994. Hay una in­te­re­san­te co­lec­ción de fo­tos de su in­te­rior en fli­ckr

La em­pre­sa fué a la quie­bra prin­ci­pal­men­te por un jui­cio pio­ne­ro so­bre da­ño am­bien­ta­l: en­ve­ne­na­ba las na­pas de la zo­na con ar­sé­ni­co.

La línea de tren:

Es el ra­mal Re­ti­ro­/­Pi­lar del fe­rro­ca­rril San Mar­tí­n, que efec­ti­va­men­te pa­sa por Hur­lin­gha­m. Mea cul­pa.

Abejas con ombú:

Las abe­jas son tra­ba­ja­do­ra­s. Om­bú es la mar­ca más co­no­ci­da de ro­pa de tra­ba­jo en Ar­gen­ti­na. Ha­bla tal vez mal de mí que no se me ocu­rrie­ra.

Sapo explota:

Mi ma­má ha­cía ex­plo­tar sapos for­zán­do­los a fu­ma­r, cuan­do era chi­ca. No he oí­do otra re­fe­ren­cia a sapos ex­plo­si­vo­s.

Si­gue sien­do un mis­te­rio el por­qué el sapo ex­plo­ta los do­min­gos a las 10.

Berretín de mayor:

Jer­ga zo­nal acer­ca de ser un ma­lan­dra.

Me acer­can ro­ck che­co, aun­que no es­lo­va­co.

Des­de ya mu­chas gra­cias por sus apor­tes!

Si tu­vie­ra 5 blogs y la ener­gía pa­ra pos­tear en to­do­s, el cuar­to se­ría "a­na­li­zan­do de­ma­sia­do la le­tra de can­cio­nes". En ho­me­na­je a ese blog que nun­ca va a exis­ti­r, es­te se­ría el pri­mer pos­t: Pai­sano de Hur­lin­gha­m, de Di­vi­di­dos (pro­ba­ble­men­te mi ban­da fa­vo­ri­ta).

Pri­me­ro, la le­tra com­ple­ta:

Al pa­re­cer hay un cier­to con­sen­so (en­tre las tres per­so­nas a quie­nes les pre­gun­té), de que es­ta can­ción es la des­crip­ción de un via­je en tren.

Las le­tras de Di­vi­di­dos no se ca­rac­te­ri­zan por ser in­ter­pre­ta­bles li­neal­men­te, De he­cho, sos­pe­cho que la ma­yo­ría son sim­ple­men­te una se­rie de pa­la­bras una des­pués de la otra por­que "sue­nan bien jun­ta­s".

El pri­mer ver­so "Pai­sano de Hur­lin­gha­m" es el tí­tu­lo mis­mo de la can­ció­n, y, su­pon­go, el pro­ta­go­nis­ta de es­ta mí­ni­ma odi­sea su­bur­ba­na. "po­da ne­bli­na" es in­te­re­san­te. No en­cuen­tro (gra­cias google) nin­gu­na re­fe­ren­cia a esa fra­se fue­ra de es­ta can­ció­n. Es po­si­ble que na­die ja­más ha­ya di­cho "po­da ne­bli­na" has­ta que Mo­llo can­tó esa es­tro­fa.

Pa­ra que se ha­gan una idea de lo ra­ro que es eso, hay dos re­fe­ren­cias in­de­pen­dien­tes a "na­va­ja de­sier­ta", que son dos pa­la­bras al azar saca­das del dic­cio­na­rio. ¿En­ton­ce­s, qué es "po­da ne­bli­na"? Bue­no, si es muy tem­pra­no, hay ne­bli­na, y el pai­sano la atra­vie­s­a, la cor­ta, la po­da. Así que, ti­ran­do de los pe­los (que lo va­mos a ha­cer bas­tan­te), po­de­mos su­po­ner que nos ubi­ca tem­po­ral­men­te en una ma­dru­ga­da ne­bli­no­sa.

Más ob­vio es "mo­ne­da o bo­tó­n". Ha­bla de ha­cer tram­pa, de pa­sar un bo­tón don­de de­be­ría ha­ber una mo­ne­da. No se pue­de ha­cer eso con el ca­je­ro, ni con un ven­de­do­r, pe­ro sí se pue­de en la li­mos­na del "cie­go bi­lin­güe".

"pa­so mo­ra­le­s" es ob­via. Es la ca­lle Pa­so Mo­ra­le­s, en Vi­lla Te­sei. De he­cho esa ca­lle cor­ta la vía del tren que vie­ne de Cha­ca­ri­ta, lo que con­fir­ma que ha­bla­mos de un via­je por las vía­s.

Es di­fí­cil jus­ti­fi­car "sin la opa­li­na". De he­cho, no lo voy a in­ten­ta­r. "de Re­ti­ro a Pi­lar / bus­ca el chan­cho al cha­bó­n" es tal vez la lí­nea más ob­via: es un guar­da de tren que bus­ca a un pa­sa­je­ro que no pa­ga, y lo per­si­gue des­de Re­ti­ro a Pi­la­r. El pro­ble­ma con esa ob­vie­dad es que:

1. El tren que ha­­ce Re­­ti­­ro­­/­­Pi­­lar no pa­­sa por Hu­r­­li­n­­gham

2. El tren que co­r­­ta Pa­­so Mo­­­ra­­les sa­­le de Cha­­ca­­ri­­ta (y sí pa­­sa por Hu­r­­li­n­­gha­­m).

¿Es tal vez que "De Cha­ca­ri­ta a Hur­lin­gha­m" es im­po­si­ble des­de un pun­to de vis­ta de mé­tri­ca? Se­ría com­pren­si­ble si así fue­ra.

"S­apo ex­plo­ta en San Mar­tín / los do­min­gos a las die­z" es os­cu­ra. Ade­más de que nin­gu­na de las lí­neas de fe­rro­ca­rril men­cio­na­das pa­sa por San Mar­tí­n. ¡Pe­ro el re­co­rri­do Re­ti­ro­/­Pi­lar es de la lí­nea San Mar­tí­n! Si bien no lo­gra­mos es­cla­re­cer qué sapo ex­plo­ta, por­qué ni dón­de, si bien sa­be­mos cuan­do. Es­to for­ta­le­ce la hi­pó­te­sis de que el pai­sano por al­gún mo­ti­vo es­tá yen­do a Pi­la­r.

Tam­bién es san­mar­ti­nia­na la re­fe­ren­cia al "sa­ble rec­to en la es­ta­ció­n", por contra­po­si­ción al fa­mo­so sa­ble cor­vo del Ge­ne­ra­l. Que nun­ca ja­más tu­vo el gra­do de Ma­yor (as­cen­dió de ca­pi­tán a ge­ne­ra­l), lo que com­pli­ca en­ca­si­llar "be­rre­tín de ma­yo­r".

"Ca­ni­lla en el an­dén / go­tea no­ti­cias / te gri­ta el ti­tu­lar / men­ti­ras sin pi­ca­r" es di­rec­ta. Un ca­ni­lli­ta, un ca­ni­lla, es un ven­de­dor de dia­rio­s. Las ca­ni­llas go­tean, los ca­ni­lli­tas go­tean no­ti­cia­s. Gri­tan los ti­tu­la­res (aun­que creo que nin­gún ca­ni­lli­ta gri­ta los tí­tu­los des­de 1947 o al­go así). Men­ti­ras sin pi­ca­r, por­que el pa­pel no es­tá pi­ca­do, to­da­vía, por­que es un dia­rio de ho­y.

Y lle­ga­mos a la es­tro­fa fi­na­l, "A­be­jas con om­bu / via­jan­do en el pa­nal / va la tim­ba en el fur­gó­n." Me re­sis­to a dar una in­ter­pre­ta­ció­n, mas allá de que las abe­jas en el pa­nal van apre­ta­da­s, y que om­bú es una mar­ca de pa­pel pa­ra ar­mar ci­ga­rri­llo­s, que se­gu­ra­men­te la gen­te de la ban­da ha usa­do en abun­dan­cia pa­ra dro­gar­se, lo que se­gu­ra­men­te es un in­gre­dien­te im­por­tan­te en la es­cri­tu­ra de sus le­tra­s.

¿Qué con­clu­sión po­de­mos sa­car de es­te aná­li­sis? Bue­no, yo, per­so­nal­men­te, pre­fe­ri­ría no en­ten­der lo que di­cen, que Di­vi­di­dos fue­ra una ban­da de ro­ck es­lo­va­co, y po­der sen­tir la pa­ta­da en la fren­te que es es­ta can­ción sin tra­tar de en­ten­der qué ca­ra­jo es "s­apo ex­plo­ta en san mar­tí­n". Pe­ro eso es un pro­ble­ma mío.

Una de mis co­sas fa­vo­ri­ta­s, al ser un lec­tor com­pul­si­vo es leer car­te­le­s. Siem­pre hay al­go ex­tra­ño en esos car­te­le­s. O son so­bre co­sas que en otro lu­gar no in­te­re­san, o es­tán he­chos en un es­ti­lo com­ple­ta­men­te dis­tin­to.

Y a ve­ces te cru­zás con co­sas que nun­ca vis­te an­tes. Esas co­sas pue­den es­tar en cual­quier la­do, y ser cual­quier co­sa, ya que... bue­no, nun­ca las vis­te an­tes.

En rea­li­dad no ne­ce­si­ta ser tan ra­ro. Tal vez es al­go que nun­ca no­tas­te an­tes, por ca­sua­li­da­d.

O tal vez te cae la fi­cha.

O ... no sa­bés que de­ci­r.

O co­sas que en tu país no ha­y.

O son tan edu­ca­dos pa­ra pe­dir­te...

O no en­ten­dé­s.

Y des­pués sí.

O ca­paz que es al­go re co­mú­n, pe­ro en un lu­gar ra­ro.

Y a ve­ces es al­go tan ra­ro que no te ima­gi­na­bas que exis­tie­ra, o co­mo po­día exis­ti­r.

O fue­ra de con­tex­to.

O ra­ro.

O

O

O

O

To­do es­to, ex­cep­to el re­mo­to, es una mues­tri­ta de lo que vi es­te úl­ti­mo año. Fué un año muy in­te­re­san­te :-)

<a hre­f="http://www.­fli­ck­r.­co­m/­pho­to­s/­ral­si­na/6826549249/" ti­tle="I­MA­G0345 by ral­si­na_2000, on Fli­ck­r"><i­mg sr­c="http://­far­m8.s­ta­ti­cfli­ck­r.­co­m/7156/6826549249_­f6a5593­cb0.­j­pg" wi­dth="500" he­igh­t="333" al­t="I­MA­G0345"></a>

Sí, ese es mi hi­jo to­man­do ma­te en el crá­neo del pa­to Do­nal­d. Co­men­ta­rio­s?