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Ralsina.Me — El sitio web de Roberto Alsina

Visto de cerca, todo está hecho de nada


Si tu­vie­ra 5 blogs y la ener­gía pa­ra pos­tear en to­do­s, el cuar­to se­ría "a­na­li­zan­do de­ma­sia­do la le­tra de can­cio­nes". En ho­me­na­je a ese blog que nun­ca va a exis­ti­r, es­te se­ría el pri­mer pos­t: Pai­sano de Hur­lin­gha­m, de Di­vi­di­dos (pro­ba­ble­men­te mi ban­da fa­vo­ri­ta).

Pri­me­ro, la le­tra com­ple­ta:

Paisano de Hurlingham
poda neblina
moneda o botón
ciego bilingüe
paso morales fue
sin la opalina
de Retiro a Pilar
busca el chancho al chabon.
Sapo explota en San Martín
los domingos a las diez
sable recto en la estación
berretin de mayor.
Canilla en el anden
gotea noticias
te grita el titular
mentiras sin picar.
Abejas con ombu
viajando en el panal
va la timba en el furgón.

Al pa­re­cer hay un cier­to con­sen­so (en­tre las tres per­so­nas a quie­nes les pre­gun­té), de que es­ta can­ción es la des­crip­ción de un via­je en tren.

Las le­tras de Di­vi­di­dos no se ca­rac­te­ri­zan por ser in­ter­pre­ta­bles li­neal­men­te, De he­cho, sos­pe­cho que la ma­yo­ría son sim­ple­men­te una se­rie de pa­la­bras una des­pués de la otra por­que "sue­nan bien jun­ta­s".

El pri­mer ver­so "Pai­sano de Hur­lin­gha­m" es el tí­tu­lo mis­mo de la can­ció­n, y, su­pon­go, el pro­ta­go­nis­ta de es­ta mí­ni­ma odi­sea su­bur­ba­na. "po­da ne­bli­na" es in­te­re­san­te. No en­cuen­tro (gra­cias google) nin­gu­na re­fe­ren­cia a esa fra­se fue­ra de es­ta can­ció­n. Es po­si­ble que na­die ja­más ha­ya di­cho "po­da ne­bli­na" has­ta que Mo­llo can­tó esa es­tro­fa.

Pa­ra que se ha­gan una idea de lo ra­ro que es eso, hay dos re­fe­ren­cias in­de­pen­dien­tes a "na­va­ja de­sier­ta", que son dos pa­la­bras al azar saca­das del dic­cio­na­rio. ¿En­ton­ce­s, qué es "po­da ne­bli­na"? Bue­no, si es muy tem­pra­no, hay ne­bli­na, y el pai­sano la atra­vie­s­a, la cor­ta, la po­da. Así que, ti­ran­do de los pe­los (que lo va­mos a ha­cer bas­tan­te), po­de­mos su­po­ner que nos ubi­ca tem­po­ral­men­te en una ma­dru­ga­da ne­bli­no­sa.

Más ob­vio es "mo­ne­da o bo­tó­n". Ha­bla de ha­cer tram­pa, de pa­sar un bo­tón don­de de­be­ría ha­ber una mo­ne­da. No se pue­de ha­cer eso con el ca­je­ro, ni con un ven­de­do­r, pe­ro sí se pue­de en la li­mos­na del "cie­go bi­lin­güe".

"pa­so mo­ra­le­s" es ob­via. Es la ca­lle Pa­so Mo­ra­le­s, en Vi­lla Te­sei. De he­cho esa ca­lle cor­ta la vía del tren que vie­ne de Cha­ca­ri­ta, lo que con­fir­ma que ha­bla­mos de un via­je por las vía­s.

Es di­fí­cil jus­ti­fi­car "sin la opa­li­na". De he­cho, no lo voy a in­ten­ta­r. "de Re­ti­ro a Pi­lar / bus­ca el chan­cho al cha­bó­n" es tal vez la lí­nea más ob­via: es un guar­da de tren que bus­ca a un pa­sa­je­ro que no pa­ga, y lo per­si­gue des­de Re­ti­ro a Pi­la­r. El pro­ble­ma con esa ob­vie­dad es que:

  1. El tren que ha­­ce Re­­ti­­ro­­/­­Pi­­lar no pa­­sa por Hu­r­­li­n­­gham

  2. El tren que co­r­­ta Pa­­so Mo­­­ra­­les sa­­le de Cha­­ca­­ri­­ta (y sí pa­­sa por Hu­r­­li­n­­gha­­m).

¿Es tal vez que "De Cha­ca­ri­ta a Hur­lin­gha­m" es im­po­si­ble des­de un pun­to de vis­ta de mé­tri­ca? Se­ría com­pren­si­ble si así fue­ra.

"S­apo ex­plo­ta en San Mar­tín / los do­min­gos a las die­z" es os­cu­ra. Ade­más de que nin­gu­na de las lí­neas de fe­rro­ca­rril men­cio­na­das pa­sa por San Mar­tí­n. ¡Pe­ro el re­co­rri­do Re­ti­ro­/­Pi­lar es de la lí­nea San Mar­tí­n! Si bien no lo­gra­mos es­cla­re­cer qué sapo ex­plo­ta, por­qué ni dón­de, si bien sa­be­mos cuan­do. Es­to for­ta­le­ce la hi­pó­te­sis de que el pai­sano por al­gún mo­ti­vo es­tá yen­do a Pi­la­r.

Tam­bién es san­mar­ti­nia­na la re­fe­ren­cia al "sa­ble rec­to en la es­ta­ció­n", por contra­po­si­ción al fa­mo­so sa­ble cor­vo del Ge­ne­ra­l. Que nun­ca ja­más tu­vo el gra­do de Ma­yor (as­cen­dió de ca­pi­tán a ge­ne­ra­l), lo que com­pli­ca en­ca­si­llar "be­rre­tín de ma­yo­r".

"Ca­ni­lla en el an­dén / go­tea no­ti­cias / te gri­ta el ti­tu­lar / men­ti­ras sin pi­ca­r" es di­rec­ta. Un ca­ni­lli­ta, un ca­ni­lla, es un ven­de­dor de dia­rio­s. Las ca­ni­llas go­tean, los ca­ni­lli­tas go­tean no­ti­cia­s. Gri­tan los ti­tu­la­res (aun­que creo que nin­gún ca­ni­lli­ta gri­ta los tí­tu­los des­de 1947 o al­go así). Men­ti­ras sin pi­ca­r, por­que el pa­pel no es­tá pi­ca­do, to­da­vía, por­que es un dia­rio de ho­y.

Y lle­ga­mos a la es­tro­fa fi­na­l, "A­be­jas con om­bu / via­jan­do en el pa­nal / va la tim­ba en el fur­gó­n." Me re­sis­to a dar una in­ter­pre­ta­ció­n, mas allá de que las abe­jas en el pa­nal van apre­ta­da­s, y que om­bú es una mar­ca de pa­pel pa­ra ar­mar ci­ga­rri­llo­s, que se­gu­ra­men­te la gen­te de la ban­da ha usa­do en abun­dan­cia pa­ra dro­gar­se, lo que se­gu­ra­men­te es un in­gre­dien­te im­por­tan­te en la es­cri­tu­ra de sus le­tra­s.

¿Qué con­clu­sión po­de­mos sa­car de es­te aná­li­sis? Bue­no, yo, per­so­nal­men­te, pre­fe­ri­ría no en­ten­der lo que di­cen, que Di­vi­di­dos fue­ra una ban­da de ro­ck es­lo­va­co, y po­der sen­tir la pa­ta­da en la fren­te que es es­ta can­ción sin tra­tar de en­ten­der qué ca­ra­jo es "s­apo ex­plo­ta en san mar­tí­n". Pe­ro eso es un pro­ble­ma mío.

Yo he visto cosas que ustedes no creerían Naves de ataque en llamas en el hombro de Orión...

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Ella se lla­ma Fai­th Pop­corn. Vis­to en Mar del Pla­ta.

Una de mis co­sas fa­vo­ri­ta­s, al ser un lec­tor com­pul­si­vo es leer car­te­le­s. Siem­pre hay al­go ex­tra­ño en esos car­te­le­s. O son so­bre co­sas que en otro lu­gar no in­te­re­san, o es­tán he­chos en un es­ti­lo com­ple­ta­men­te dis­tin­to.

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En Baha­ma­s, las tren­zas tie­nen pre­cio fi­jo pues­to por el mu­ni­ci­pio.

Y a ve­ces te cru­zás con co­sas que nun­ca vis­te an­tes. Esas co­sas pue­den es­tar en cual­quier la­do, y ser cual­quier co­sa, ya que... bue­no, nun­ca las vis­te an­tes.

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Un hi­dran­te con un swea­te­r, en Bu­da­pes­t.

En rea­li­dad no ne­ce­si­ta ser tan ra­ro. Tal vez es al­go que nun­ca no­tas­te an­tes, por ca­sua­li­da­d.

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Los ba­rren­de­ros tam­bién pue­den ser ob­se­si­vos com­pul­si­vo­s. Vis­to en San Isi­dro.

O tal vez te cae la fi­cha.

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Por eso los te­rro­nes de azú­car son me­jo­res. Vis­to en Bu­da­pes­t.

O ... no sa­bés que de­ci­r.

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Vis­to en Ti­gre. No sé.

O co­sas que en tu país no ha­y.

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Di­ri­gi­ble! Vis­to en Lon­dres.

O son tan edu­ca­dos pa­ra pe­dir­te...

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O no en­ten­dé­s.

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¿Có­mo lle­gó ahí ese ne­ne?

Y des­pués sí.

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Fuen­te con tram­pa! Vis­ta en Bu­da­pes­t.

O ca­paz que es al­go re co­mú­n, pe­ro en un lu­gar ra­ro.

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Che­gu­sán de mi­lan­ga com­pra­do en un kios­co en Bu­da­pes­t.

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Un DIA en Es­tam­bu­l.

Y a ve­ces es al­go tan ra­ro que no te ima­gi­na­bas que exis­tie­ra, o co­mo po­día exis­ti­r.

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Ca­pí­tu­lo de un li­bro tur­co que trans­cu­rre en mi ca­sa­mien­to.

O fue­ra de con­tex­to.

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Es­ta­cio­na­do a la vuel­ta de ca­sa.

O ra­ro.

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Toa­lla de ho­tel en Or­lan­do.

O

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Sí, me cor­té el pe­lo, vis­to en Lon­dres.

O

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Vis­to en Ju­nín

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Fe­rry en Es­tam­bul

O

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Con­trol re­mo­to de ho­tel be­rre­ta en Ave­ni­da de Ma­yo en 2004 mas o me­no­s.

To­do es­to, ex­cep­to el re­mo­to, es una mues­tri­ta de lo que vi es­te úl­ti­mo año. Fué un año muy in­te­re­san­te :-)

Outies

Review:

This book is a mess. There are some good ideas in there but:

1) It des­per­ate­ly needs an ed­i­tor (ex­am­ple: it us­es "com­pos­ite com­pound" as the de­scrip­tion of a ma­te­ri­al)

2) Char­ac­ters ap­pear out of nowhere, and dis­ap­pear 20 pages lat­er, to nev­er be seen again.

3) The ac­tion scenes are so con­fus­ing they would make Michael Bay blush.

4) The pub­lish­er should put the au­thor's full name in the cov­er so noone con­fus­es her with her fa­ther.

Alfajor: theory and practices


0708101901

An al­fa­jor is, in theo­r­y, a sim­ple thin­g. It's a des­sert san­dwi­ch. The ar­gen­ti­nian al­fa­jor is usua­lly fi­lled wi­th dul­ce de le­che, whi­ch means you just can't screw it up. Even a bad al­fa­jor is going to be good.

Ye­s, the­re are so­me re­gio­nal al­fa­jo­res fi­lled wi­th other stu­ff. Do­n't pay any atten­tion to tho­se im­pos­tor­s. They are hip­s­ters wea­ring fake gla­s­ses they do­n't nee­d. What you want is dul­ce de le­che.

alfajor heaven

But the fi­lling is on­ly half of a san­dwi­ch, and a third of an al­fa­jo­r. The­re is al­so the things that su­rroun­d, hold and con­tain the no­to­rious­ly sti­cky dul­ce: cookie­s. So­me va­rian­ts ha­ve tried to im­pro­ve on the cookie by ei­ther going so­ft (cake!) or hard (Mi­lka Mousse), but the real deal is a so­ft-ish cookie, not too so­ft (so the al­fa­jor does­n't de­sin­te­gra­te) and not too hard (so it does­n't feel like ea­ting a ho­ckey pu­ck).

Feliz cumpleaños

The­re is an im­po­s­si­ble tra­deo­ff, be­tween dul­ce de le­che and the cookie. Too mu­ch cookie, you are ea­ting cookie­s. Too mu­ch dul­ce de le­che, you may as we­ll get a spoon and eat out of the jar (try it so­me­ti­me). You want to ba­lan­ce, but the al­fa­jor is wa­lking food, it has to be edi­ble by a 6-­year old schoolkid whi­le clim­bing a tree, it has to be so­lid enou­gh, and not fa­ll apar­t, and not co­ver him on melted fros­tin­g. The child has to be able to pa­ss ins­pec­tion of his han­ds after clea­ning wi­th just the wra­pper and his own mou­th.

Alfajor

The al­fa­jor san­ta­fe­sino has adop­ted a mi­ni­max stra­te­g­y, ma­xi­mi­zing the amount of dul­ce de le­che per amount of cookie, by using ex­tra-­thin "cookie­s" that are mo­re like cra­cker­s, adding mul­ti­ple la­yer­s, and making the who­le al­fa­jor thi­cke­r. I lo­ve it, but it is not for eve­r­yo­ne.

Alfajores Cordobes

The al­fa­jor de mai­ce­na goes in a com­ple­te­ly di­ffe­rent di­rec­tio­n, ha­ving a tas­ty cookie that can hard­ly hold any dul­ce de le­che be­cau­se it's too fria­ble. So­me­how that wo­rks won­der­fu­lly as we­ll.

Alfajorcito de Maizena

Then the­re is the co­ve­rin­g. Cho­co­la­te, fros­tin­g, co­co­nu­t, or no­thin­g. Cho­co­la­te is bad in su­m­me­r, mel­ting and making you eat the al­fa­jor from the wra­pper as if it we­re a ba­na­na.

Ahora si... ya puedo empezar a trabajar...

But if you ha­ve no idea what an al­fa­jor is, whi­ch one should you ha­ve? I could point you to the most su­bli­me al­fa­jo­res, whi­ch would be li­fe-­chan­ging ex­pe­rien­ce­s, but I wi­ll no­t. If you tried tho­se, whi­ch you can on­ly get in out of the way pla­ce­s, kno­wn on­ly to ini­tia­tes, whe­re could you go from the­re? It's like your first da­te being wi­th So­fía Ver­ga­ra. That would be just lea­ding you in­to a li­fe of di­sappoint­men­t.

Provecho...

So get a cho­co­la­te Ha­van­na. Get a Ca­cha­fa­z. Get a Ca­pi­tán del Es­pa­cio. Get a tu­be of Jor­gi­to­s. And when you ha­ve do­ne your appren­ti­ces­hi­p, when you are an al­fa­jor­man, when you are read­y. Then you wi­ll kno­w.

Alfajores

PS: Thanks to Juan Ro­dri­guez Monti for the idea for this pos­t.


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