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Ralsina.Me — El sitio web de Roberto Alsina

Reporte de Viaje 1: San Isidro to St. Pancras

So­rr­y, spa­nish on­l­y, this is for fa­mi­l­y, mos­tl­y. May trans­la­te la­te­r.


Ess­te via­je es­tá sien­do sos­pe­cho­sa­men­te efi­cien­te.

Des­pués de des­pe­di­da­s, so­ma­ti­za­cio­nes va­ria­s, etc, me to­mé el re­mi­se con mi cho­fer de ca­be­ce­ra Car­li­to­s, a las 9:30. Lle­gué a Ezei­za a las 10:30, un mi­la­gro. No hu­bo ca­si nin­gún em­bo­te­lla­mien­to por el ca­mi­no, ape­nas 3 o 4 cho­ques, na­da gra­ve.

Che­cki­n... no hay co­la. De­tec­to­res... 5 mi­nu­tos de co­la. Mi­gra­cio­nes? 5 mi­nu­to­s. O sea, ter­mi­né en em­bar­que a las 11. Y el vue­lo salía a las 13, con em­bar­que a las 12:40, así que me fuí a to­mar un ca­fé ex­tor­si­vo, ha­blé por te­lé­fo­no, en­tré en IR­C, salu­dé a la gen­te del la­bu­ro.

Avió­n... úni­co asien­to ocu­pa­do en fi­la de tres. Via­jé más có­mo­do que nun­ca. Vi "Ba­ttles­hi­p" y "A­braham Lin­col­n: Vam­pi­re Hun­te­r". Obras ma­es­tras del ci­ne, por lo me­nos si las ves en una pan­ta­lla de 4" y no en­ten­dés lo que di­cen por el rui­do de los mo­to­res.

De­bo ser ra­ro, pe­ro la co­mi­da de avión me gus­ta. Son mu­chas co­sas chi­qui­ta­s, vie­ne ca­lien­te, y tie­nen ju­go de man­za­na, por lo me­nos en Bri­tis­h.

Lle­go a Hea­th­ro­w, sali­mos del avión ra­pi­di­to, el tran­sit lle­ga en­se­gui­da, hay 5 mi­nu­tos de co­la en la fron­te­ra, me atien­de una se­ño­ra ma­ca­nu­da, me ha­ce un chis­te, le ha­go otro, se ríe...

Sal­go, es­pe­ro el ex­press me­nos de 2 mi­nu­to­s, ba­jo en Pa­ddin­gto­n, un­der­groun­d, to­da­vía me que­da­ba sal­do en la Oys­te­r! Por el ca­mino veo que pa­so por Baker Stree­t, no aguan­té y me ba­jé pa­ra sa­car una fo­to o do­s.

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Salien­do de Pa­ddin­gton

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Baker Street

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Baker Street

Su­bo de nue­vo, dos es­ta­cio­nes, lle­gué. Pa­so a St. Pan­cra­s,­lin­da es­ta­ció­n, mo­der­na, pe­ro co­mo me­ti­da aden­tro de unas ar­ca­das de la­dri­llo an­ti­gua­s. Tie­ne pia­nos que di­cen "Play me, I'm your­s" pa­ra que la gen­te los use, nun­ca ha­bía vis­to eso.

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St. Pan­cras

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Pia­nos en St. Pan­cras

Voy a re­ti­rar el bo­le­to, me pi­de el có­di­go de re­ser­va! Oh no! No me lo acuer­do! Ah, wi­fi gra­tis che? Ok, lis­to, re­ti­ra­do. Ten­go to­da­vía dos ho­ras de mar­gen pa­ra el tren... no pue­do lla­mar a Bue­nos Ai­res por­que son las 5 AM, me es­cri­bo un blo­g.

Pa­ro a to­mar un ca­fé en Le Pain Quo­ti­dien, me ofre­cen un es­pe­cial del día pa­ra des­ayuno "Or­ga­nic Cho­ri­zo and Po­ta­to Fri­ta­tta". Es una tor­ti­lla a la es­pa­ño­la (Si, Ma­nue­l, ya sé que en Es­pa­ña la tor­ti­lla no es así) con una en­sa­la­da de rú­cu­la, sal­sa pi­can­te, dos pa­nes in­te­gra­les y ca­fé ser­vi­do en un bol de so­pa. Es bas­tan­te más ri­co de lo que sue­na. ¿Ver a una chi­ca in­gle­sa tra­tar de de­cir cho­ri­zo? No tie­ne pre­cio. Igual es más ba­ra­to que un tos­ta­do de ja­món y que­so en Ezei­za.

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Blo­guean­do en una es­ta­ción de tren, ha­ce 2 gra­do­s, y lle­vo 21 ho­ras de via­je...

Y aho­ra no me co­nec­tó el wi­fi, así que si­go es­cri­bien­do. Hi­ce el che­ckin en el Eu­ros­ta­r, y pa­sé un con­trol de pa­sapor­tes ca­si ca­si ca­si tan ri­gu­ro­so co­mo en la Cac­cio­la que vie­ne de Car­me­lo a las 4A­M.

Me aca­ban de in­for­mar que ten­go des­ayuno en el tren. Jun­to con la fri­tta­ta y el fu­ll en­glish que me die­ron en el vue­lo (aun­que me ama­rre­tea­ron sal­chi­cha), es el ter­cer des­ayuno del día. Ha­bré saca­do el tour pa­ra Ho­bbi­ts?

¿Por qué sir­ven des­ayuno en un tren que sa­le a las 11:24? ¿Por qué me sir­vie­ron un des­ayuno en el avión a las 2AM ho­ra del país de des­ti­no, 11­PM ho­ra del país de ori­gen? Por­que los in­gle­ses aman des­ayu­na­r. Lo del té de las cin­co es me­dio un mi­to, lo que los in­gle­ses ha­rían, pa­ra to­da la eter­ni­da­d, si no tu­vie­ran otros com­pro­mi­sos co­mo ir a la tar­de­ci­ta al pub a po­ner­se en pe­do, es des­ayu­nar sal­chi­chas con pa­pas y hue­vo­s, y esa co­sa que se lla­ma po­rri­dge. Y un hi­go en con­ser­va, o al­go así, por­que les lle­gó el ru­mor que co­mer fru­ta es salu­da­ble.

Men­cio­né ha­ce un par de pá­rra­fos que ha­cía dos gra­do­s. Sí, es­tá fres­co, pe­ro es al­go ti­po Bue­nos Ai­res en in­vier­no, po­ne­le. Cli­ma de re­me­ri­ta con cam­pe­ra grue­sa. Lo que ha­ce que lla­men la aten­ción las se­ño­ri­tas que vuel­ven de esas tí­pi­cas sali­das in­gle­sas de mu­je­res so­la­s, com­ple­ta­men­te en pe­do, y dis­fra­za­das de co­sas ta­les co­mo "a­be­ji­ta sex­y" o "en­fer­me­ra zom­bie sex­y" o "in­gle­sa bo­rra­cha ho­rren­da que cree que es sex­y". En ge­ne­ral son un es­pec­tá­cu­lo bas­tan­te la­men­ta­ble, pe­ro hay que ad­mi­ti­r, se ban­can el frío con la mis­ma per­se­ve­ran­cia y for­ta­le­za con la que de­fen­die­ron la is­la contra la Lu­ftwa­ffe. En ge­ne­ra­l, es una me­jo­ra. Si lar­ga­ran los des­ayu­nos a ba­se de gra­sa, ayu­da­ría. Hay más gra­nos que en Ex­poa­gro.

En la es­ta­ción es­pe­ran­do el tren a Pa­rís hay cla­ra­men­te tres cla­ses de pa­sa­je­ro­s.

Clase 1

Abri­ga­dos co­mo si fue­ran a cru­zar el ca­nal en ca­noa. Ca­ras co­lo­ra­da­s.

Clase 2

Sa­qui­to y bu­fan­di­ta.

Clase Turista Tercermundista

Mis­ma ro­pa ha­ce 24 ho­ra­s. Dor­mí sen­ta­do. No muy agra­cia­do por la na­tu­ra­le­za. El de­so­do­ran­te no me aban­do­nó to­da­vía. No­te­book en el re­ga­zo. Se lla­ma Ro­ber­to.

Ca­da cin­co mi­nu­tos di­cen por los par­lan­tes que hay que te­ner cui­da­do, que nun­ca hay que per­der de vis­ta la va­li­ja, y que hay que bo­to­near cual­quier com­por­ta­mien­to ra­ro.

Re­cién fuí a ha­cer pis. No es fá­cil vi­gi­lar la va­li­ja mien­tras ha­cés pis. Ter­mi­né ha­cien­do pis mi­ran­do pa­ra atrá­s. Oja­lá no me ha­yan de­nun­cia­do, por­que la ver­dad que era sos­pe­cho­so.

Con­ti­nua­rá...

Se viene...

... un mon­tń de fo­tos del via­je. Quie­ro ar­mar­me un wo­rk­flow pa­ra que sea muy fá­cil pos­tear las fo­tos to­dos los día­s.

Voy a me­ter ese wo­rk­flow en las ga­le­rías de Niko­la, ya que no creo que sea mu­cho la­bu­ro, y ten­go unas cuan­tas ho­ras muer­tas en tre­nes/a­vio­nes/­co­lec­ti­vo­s/­su­lkis/­tri­neo­s.

Todo

Es­te blog es­tá acá ha­ce mu­cho, y es­cri­bí un mon­tó­n. ¿Cuan­to es exac­ta­men­te un mon­tó­n? Una es­ti­ma­ción a gro­so mo­do, me da 2568143 ca­rac­te­res, o 343105 pa­la­bra­s, en 45477 lí­nea­s, sin con­tar las tra­duc­cio­nes al cas­te­llano.

Pa­ra dar un po­co de con­tex­to, es un po­qui­tín mas lar­go que The Stand de Ste­phen Kin­g.

Y pa­ra mo­les­tar no­má­s, acá es­tán, más de 600 pǵi­nas de for­ma­to gran­de que es­pe­ro na­die des­car­gue ;-)

Don't Trust The Objectivist in Appartment 23

Firs­t, a bit of ad­vi­ce: If you ha­ve not seen Do­n't trust the bi­tch in apart­ment 23 go ahead and do it, it's ve­ry funn­y.

The he­ro of the sto­ry is a bri­ght young wo­man (pla­yed by an ac­tress that looks like Zooey Des­cha­ne­l's smar­t, evil cou­si­n) who has dis­co­ve­red a un­sa­tis­fied need in the real es­ta­te ma­rke­t: room­ma­tes who wi­ll take your de­po­si­t, make your li­fe he­ll, con­vin­ce you to lea­ve, yet co­m­mit no cri­mes vi­le enou­gh to wa­rrant po­li­ce's atten­tio­n.

Ha­ving found that nee­d, she, like any true hu­man, ful­fi­lls it in he­roic fas­hio­n, thus taking wha­t's ri­gh­tfu­lly hers by vir­tue of her in­ge­nui­ty and wi­ll­po­we­r.

Her la­test room­ma­te is attrac­ted to her mag­ne­tic per­so­na­li­ty and strong élan, and dis­pla­ys so­me in­te­res­ting wit of her own when she reac­ts to our he­ro­'s sche­me by ste­a­ling and se­lling all her be­lon­gings, whi­ch lea­ds to funny hi­ji­nks.

Sin­ce this is a uto­pic co­med­y, sta­te's in­ter­fe­ren­ce in the affairs of our he­ros is ine­xis­tan­t, allo­wing them to exer­ci­se so­ve­re­ign ri­gh­ts over their own bo­die­s, like when they gi­ve al­cohol to a thir­teen yeaar ol­d, or deal in drugs, whi­ch as we all kno­w, are vic­ti­m­le­ss cri­me­s, pla­yed for lau­ghs (and rea­ll­y, the chi­ne­se pi­lls bit is funn­y).

I ha­ve on­ly seen the pi­lo­t, but I look fo­rward to the pro­ta­go­nis­ts' star­ting a steel com­pan­y, or ma­y­be a rai­l­road cor­po­ra­tio­n, or ma­y­be joi­ning John Gal­t.

I gi­ve this show 4 Ran­ds out of fi­ve.

Mariló Montero No Tiene Alma

Em­pe­ce­mos con un par de ci­ta­s:

No es­tá cien­tí­fi­ca­men­te de­mos­tra­do que el al­ma no se trans­mi­ta en un tras­plan­te de ór­ga­no­s.

—Ma­ri­ló Mon­te­ro

Sa­bías que ca­da sie­te mi­nu­to­s, en es­te país, na­ce un ne­gro sin al­ma?

—BB King

Ma­ri­ló Mon­te­ro es una per­so­na que tra­ba­ja en te­le­vi­sió­n, y di­jo esa pe­lo­tu­dez. Po­dría ha­cer un post ex­pli­can­do edu­ca­da­men­te que el al­ma no se alo­ja en las cór­nea­s, ni en el ba­zo, pe­ro va­mos di­rec­to a lo im­por­tan­te: el al­ma no exis­te.

El al­ma, to­dos los que creen que te­ne­mos te lo van a de­ci­r, es in­ma­te­ria­l. Las co­sas in­ma­te­ria­les no exis­ten. El al­ma es útil co­mo me­tá­fo­ra, es útil co­mo ata­jo pa­ra des­cri­bir un con­jun­to de co­sas re­la­cio­na­das con la per­so­na­li­dad y la con­cien­cia, pe­ro el al­ma en sí no es una co­sa.

Y no, las no­-­co­sas no vi­ven en el in­tes­ti­no, así que no, no se trans­mi­ten.

¿Si no, cuan­do te ex­tir­pan las amí­g­da­la­s, te vol­vés un po­co más des­al­ma­do?

¿Cuan­do ca­gá­s, man­dás tu al­ma a Be­ra­zate­gui?

¿Cuan­do te cor­tás el pe­lo, te acor­tás el es­píri­tu?

¿Si me trans­plan­tan al­go de Ma­ri­ló Mon­te­ro, me vuel­vo idio­ta?

Creo que lo de la se­ño­ra Mon­te­ro es sim­ple­men­te un in­ten­to de mo­der­ni­zar al­gu­na su­pers­ti­ción me­die­va­l, y sien­do ella es­pa­ño­la, es po­si­ble su­po­ner que es al­go ca­tó­li­co. Su­pon­go que el sal­to de una re­li­gión a un cho­ri­zo lleno de al­ma de va­ca es bre­ve.


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