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Ralsina.Me — Roberto Alsina's website

Londres Días 1 y 2

¿Qué pasa si te vas de tur­ista en se­rio con­migo? Bueno, lean, és­to es lo que nos pasó a Rosario y a mí en los primeros 2 días.

Nos fuimos a Ezeiza, sal­imos de la ter­mi­nal nue­va (mu­cho más lin­da), vue­lo 244 de British. Ese vue­lo sale a las 13 de Buenos Aires, y lle­ga a Lon­dres a las 6:20 AM. Este de he­cho llegó an­tes, y co­mo Heathrow no lo de­ja­ba ater­rizar has­ta las 6... bueno, dar vueltas en un avión es com­pli­ca­do para mí. Me mareo por de­fault en casi cualquier medio de trans­porte y de­spués de 13 ho­ras volan­do, es mu­cho.

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El avión! El avión! Señor Roarke! El avión!

Pero bueno, lleg­amos sin ac­ci­dentes.

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Sí, lleg­amos.

Paramos para fu­mar (yo de se­gun­da mano) y nos tomamos el Heathrow Ex­press a Padding­ton. Re­sul­ta que eso no fué una gran idea por var­ios mo­tivos:

  1. Sale una pi­la de pla­­ta

  2. Hay otro tren más bara­­to que tar­­da 45 min­u­­tos

  3. El ex­­press hace que de­spués tomem­os un sub­­te, que no tiene es­­­caleras mecáni­­cas, y nosotros ten­e­mos las val­i­­jas

  4. El otro tren nos de­­ja­­ba a 2 cuadras del de­­par­­ta­­men­­to

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Weeeee! $800 para dos vi­a­jes de tren de 15 min­u­tos! Weeeee!

Pero bueno, lec­ción apren­di­da para la próx­i­ma.

Lleg­amos al de­par­ta­men­to/base de op­era­ciones a dos cuadras de Vic­to­ria Sta­tion, con lo que ten­emos alrede­dor de mil líneas de sub­te, colec­tivo, tren, taxi y demás.

El de­par­ta­men­to es muy boni­to, lu­mi­noso, dimin­u­to (es­per­a­ble) pero equipa­di­to.

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El dep­to. Acá has­ta los gallineros tienen ladrillo vis­to.

Re­sul­ta que una ami­ga de Rosario es­tá de va­ca­ciones con el mari­do, así que los lla­mamos, y ar­reglam­os, nos en­con­tramos en la es­cali­na­ta del Roy­al Al­bert Hal­l. Con la teoría de "si nos quedamos qui­etos no sal­imos más" nos fuimos al su­per a com­prar al­go para el dep­to, volvi­mos, y sal­imos para al­lá cam­i­nan­do:


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El ma­pa tal vez te ha­ga pen­sar que la primera parte cam­inás por el costa­do de los jar­dines de Buck­ing­ham. Si bi­en eso es téc­ni­ca­mente cier­to, en re­al­i­dad quiere de­cir que cam­inás al la­do de una pared de ladrillo y alam­bre de púa, porque ahí vive la reina. De he­cho no hay vis­i­tas guiadas has­ta den­tro de un par de se­m­anas que se va a su castil­lo de ve­r­a­no.

Por Knights­bridge es­tán tien­das de to­das las mar­cas que nun­ca te vas a com­prar. Valenti­no, Burber­ry, Prada, Tiffany, Cartier, etc. Lin­do para ver vidri­eras y de­plo­rar la mala dis­tribu­ción de la riqueza que hace que no me al­canze para com­prar ese pi­lo­to que es­tá buenísi­mo, que es una in­jus­ti­ci­a, che.

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Es­cali­natas.

Nos en­con­tramos con la ami­ga de Rosar­i­o, nos tomamos un café ahí mis­mo, y em­pezamos a cam­i­nar por Ex­hi­bi­tion Road, que ll­e­va al Vic­to­ria & Al­bert Mu­se­um. Co­mo nos pi­ca­ba un poco el bagre, paramos a com­er unas tapas.

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Ray­is, idea para tejer!

Ped­i­mos pulpo, chori­zo, pa­pas bravas, en­sal­adas, y más, muy ri­co

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Es­peran­do las tapas.

El Vic­to­ria & Al­bert es un museo ex­traor­di­nari­o. Es un ed­i­fi­cio an­tiguo, pero re­mod­e­la­do. Tiene piezas des­de la gre­ca an­tigua a la edad me­dia has­ta an­teay­er, cubrien­do una do­ce­na de áreas dis­tin­tas. Es una es­pecie de "grandes éx­i­tos", se puede recor­rer en tres ho­ras, y ves mu­cho, mien­tras que museos más grandes te pasás el día y sen­tís que te perdiste casi to­do.

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El "l­o­go" de Vic­to­ria & Al­bert.

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No en­con­tré en ningu­na parte la de­scrip­ción (o la ex­pli­cación) de esa cosa mar­avil­losa que cuel­ga en la en­tra­da.

Hay mon­tones de fo­tos del museo en la ga­le­ria del 1er día pero acá van al­gu­nas que nos lla­maron la aten­ción.

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La "co­pa de las hadas" y su fun­da mat­er­a.

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Un backgam­mon/a­je­drez/­damas! Las piezas er­an re­tratos de la fa­mil­ia de los dueños.

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El li­bro "Trav­els and Voy­ages in Turkey" de 1567 (mi ver­sión de es­o, un poco más mod­er­na, es­tá en al­gu­na parte de este sitio)

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Un cielor­ra­so de Cre­mon­a. Un día, en 1885, un in­glés es­ta­ba en Cre­mona y vió un cielor­ra­so. di­jo "That's a nice ceil­ing, how much?" lo com­pró y lo llevó a Inglater­ra. Es un her­moso cielor­ra­so y por lo menos no es robado, pero ... co­mo caz­zo llevás un cielor­ra­so de yeso con fres­cos de 3x3 des­de Cre­mona has­ta Lon­dres? Yo no con­seguí que me lleven un plac­ard des­de San Martín a San Isidro sin que se ha­ga po­mada!

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¡An­geli­to con­tento! (es de una fuente, larga­ba agua por el pito)

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"Block­book Bible for the Poor" de 1465. Es un com­ic. En se­ri­o, es un com­ic.

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El poste de Finney. Es un poste. Si quieren saber por qué es­tá en un museo, lean acá

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Reloj "de movimien­to per­petuo". In­móvil.

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"Sausage": porque el arte mod­er­no es una garompa.

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Hay una galería de moldes de yeso y re­pro­duc­ciones de cosas que no es­tán en el museo. Por ejem­plo, la colum­na de Tra­jano, o la puer­ta de la cat­e­dral de San­ti­a­go de Com­postela. ¿Có­mo hacés el molde de yeso de es­ta cosa? porque fí­jense el tamaño de la gente ;-)

De­spués de pasear por el museo, de­cidi­mos tomar al­go fres­co porque es­ta­mos en medio de la may­or ola de calor que los in­gle­ses re­cuer­den en años y años. Hace co­mo 28 gra­dos! O, co­mo le dec­i­mos en San­ta Fe, "tá lin­do pa' un liso en la vereda".

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El bar del museo. Pero nosotros sal­imos al pa­tio...

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Sí, es un museo con una fuente para me­ter las patas. Sí, podés me­ter las patas

De haber­lo sabido no ll­ev­a­ba me­di­as, pero bueno, nos tomamos una limon­ada, nos comi­mos un brown­ie mediocre, y jus­to el museo cier­ra, así que am­able­mente nos di­cen "make your way please" y nos fuimos. Re­gre­so al dep­to en colec­tivo!

Nos des­mayamos, y al día sigu­iente... tem­pran­i­to que los domin­gos es el mejor día para los mer­ca­dos! Tomamos el bon­di para Cam­den Town.

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¡Mar­ble Arch! ¡Que es un ar­co de már­mol! ¡Porque son muy lit­erales!


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Lleg­amos, ve­mos mu­chos puesti­tos de re­meras, vesti­dos, camperas, etc, muchas cosas muy lin­das, aún antes de lle­gar al mer­ca­do mis­mo de Cam­den Lock.

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Dibu­jo en ti­za en la vere­da.

Es un mer­ca­do enorme, lleno de puestos de casi cualquier cosa, y de co­mi­da. De­spués de mi­rar un ra­to largo paramos a com­er. Rosario comió co­mi­da etíope, yo co­mi­da po­la­ca, ninguno de los dos comió el "clas­sic ar­gen­tini­an choripán" que vende un ladri ar­gen­to.

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No la ped­i­mos. Una opor­tu­nidad per­di­da?

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¡Está bue­na la co­mi­da etíope!

Seguimos pase­an­do, lleg­amos al Horse Tun­nel, que ll­e­va a otro mer­ca­do en lo que er­an un­os es­tablos, llenos de es­tat­uas de ca­bal­los, her­reros, car­ros, etc.

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Ca­bal­los ev­ery­where.

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Para que vean que yo tam­bién es­toy, eh?

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¿La cosa más hor­ri­ble del mer­cado? ¡Tal vez!

Rosario se hi­zo dar un masaje por un chi­no, porque es­ta­ba con do­lor de es­pal­da, seguimos pase­an­do com­pramos muchas cosas, nos dió ham­bre de nue­vo.

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Ham­bur­gue­sas de camel­lo, coco­drilo, can­guro o gace­la? Camel­lo con que­so por­fis.

Sí, yo me comí una ham­bur­gue­sa de camel­lo (me­diocre­), Rosario al­go de pa­to (ex­ce­len­te, me dice, aunque no me con­vidó, guacha), com­pramos un ra­to más, se nos acabó el mer­cado, y era tem­pra­no. ¿Que hace­mos? Nos va­mos a otro mer­ca­do


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Ese recor­ri­do es aprox­i­ma­do porque el colec­ti­vo tenía el recor­ri­do mod­i­fi­ca­do por obras, nos ba­jamos, hici­mos una com­bi­nación, nos perdi­mos un poco, etc. Ter­mi­namos en la igle­sia de St. Botolph y de ahí cam­i­namos un po­quito y lleg­amos a Spi­tal­fields jus­to cuan­do em­pez­a­ban a cer­rar (porque acá to­do cier­ra ridícu­la­mente tem­pra­no).

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¡Lin­do!

De to­das for­mas Rosario se con­sigu­ió un tapa­di­to li­viano que le que­da muy muy bi­en (es un mer­ca­do de dis­eño) y de golpe se es­cucha una voz di­cien­do "ev­ery­thing must go, ev­ery­thing for a pound!". La seguimos y en­con­tramos un puesto de pas­tries. Co­mo el mer­ca­do só­lo abre los domin­gos, lo que no venden se tira. Y antes de tirar­lo, lo venden uy bara­to. No voy a dar de­talles pero si com­binás eso con una seño­ra 50% tur­ca, ter­minás ll­e­van­do dos bol­sas enormes de co­mi­da por 10 li­bras.

Mi­ramos un ra­to más, sal­imos, nos va­mos a tomar un café hela­do a la som­bra de ooootra igle­si­a.

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Te diría co­mo se lla­ma, pero no me acuer­do.

Y ahí sucede la catástrofe. Le pre­gun­ta­mos a google co­mo volver. Dice "te vas a Aldgate acá a 4 cuadras y te tomás el sub­te". MEN­TI­RA. Esa línea de subte es­ta­ba cer­ra­da to­do el fin de se­m­ana. Así que cuan­do Aldgate es­tá cer­ra­da mi­ramos el ma­pa y de­cidi­mos cam­i­nar has­ta la estación de Whitechapel. Cuan­do lleg­amos al­lá... tam­bién es­ta­ba cer­rada, porque es la mis­ma línea y no leí­mos bi­en los carte­les. Oop­s.


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Pero bueno, si no lo hu­bier­amos he­cho no hu­bier­amos vis­to las ofic­i­nas del Sr. Gar­cha, abo­gado:

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Acá los abo­ga­dos pueden ser "so­lic­i­tors" o "bar­ris­ter­s", la difer­en­cia es que los bar­ris­ters van a la corte, los so­lic­i­tors ha­cen pa­peleo. Y sí, este es un so­lic­i­tor que se lla­ma Gar­cha.

Al fi­nal, de­cidi­mos volver en tax­i, nos des­mayamos, y es­ta his­to­ria con­tin­uará.

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Cuan­do Rosario vio por primera vez el Big Ben.

Más fo­tos de es­tos dos días acá

Crecer Nerd (Parte 1)

Ten­go una me­mo­ria de mier­da. Me acuer­do de to­do.

Me acuer­do del gus­to ho­rren­do de la va­cu­na Sa­bin contra la po­lio, que me die­ron con un te­rrón de azú­car en la vie­ja Es­cue­la Sar­mien­to en 1974. Me acuer­do de la pá­gi­na en la que es­ta­ba en un li­bro del cuer­po hu­ma­no la úl­ti­ma vez que es­tu­ve en esa bi­blio­te­ca. Me acuer­do que en el pa­tio ha­bía una es­ta­tua de bron­ce, que su co­do iz­quier­do de­ja­ba un agu­je­ro por el que pa­sa­ba jus­to mi ma­no, y que atrás ha­bía una puer­ta que da­ba al Mi­cro Ci­ne, pe­ro es­ta­ba siem­pre ce­rra­da. El te­ma es que no me acuer­do cuan­do pa­sa­ron las co­sas, y no me las acuer­do en or­den, ten­go flas­he­s, ha­cer fi­la es­pe­ran­do salir y ver un se­má­fo­ro de tel­go­por arri­ba de un ar­ma­rio, es­pe­rar que cam­bie las lu­ce­s, sin dar­me cuen­ta que es de men­ti­ra, mi ma­es­tra de se­gun­do to­can­do la gui­ta­rra, tra­tar de co­rrer ha­cien­do una hé­li­ce con el bra­zo de­re­cho.

Ano­che es­ta­ba vien­do una pe­lícu­la y al ter­mi­nar pen­sa­ba, hay gen­te a la que es­ta pe­lícu­la le va a pa­re­cer ma­lí­si­ma, y hay otra (co­mo yo) a la que le va a pa­re­cer bue­ní­si­ma. Y es por­que so­mo­s, en al­gún lu­gar aden­tro, com­ple­ta­men­te dis­tin­to­s. Hay al­go aden­tro mío que ellos no tie­nen, o vi­ce­ver­sa. Y creo que vie­ne de co­mo cre­ce ca­da uno, vie­ne de al­re­de­do­r, es al­go que lo fui­mos ab­sor­bien­do des­de chi­co­s, y só­lo se lo ab­sor­be si es­tá ahí, las es­pon­jas en el de­sier­to es­tán to­das se­ca­s, por­que no hay agua, no por una in­na­ta con­di­ción hi­dro­fó­bi­ca. Y hoy en día es ra­ro, por­que to­do es­tá en to­dos la­do­s, pe­ro­... es­to que es­toy es­cri­bien­do, que oja­lá me dé el cue­ro pa­ra se­guir­lo [1] es un po­co con­tar eso, qué ha­bía al­re­de­dor mío, allá le­jo­s, cuan­do lo úni­co que ha­bía al­re­de­dor de uno era lo que es­ta­ba ahí. Más o me­no­s.


Me acuer­do el mo­men­to en que leí.

Sin leer me gus­ta­ba mi­rar re­vis­ta­s, y me in­ven­ta­ba las his­to­ria­s. Creo re­cor­dar que era una de Pi-­Pío en un Bi­lliken (en ca­sa nun­ca se com­pró Ante­oji­to) y de gol­pe esos glo­bos blan­cos con ra­yi­tas ne­gras aden­tro de­cían al­go. Y me de­cían que era lo que es­ta­ba pa­san­do en la his­to­rie­ta. Re­cuer­do una mo­men­tá­nea des­es­pe­ra­ció­n, una fu­ria contra el atre­vi­mien­to de esas mar­qui­tas sa­cán­do­me el de­re­cho de de­ci­dir qué era lo que es­ta­ba pa­san­do. Nun­ca más so­por­té a Pi-­Pío, co­mic mal di­bu­ja­do y con his­to­rias abu­rri­da­s, mar­ca­da­men­te in­fe­rio­res a lo que sea que yo me ima­gi­na­ba.

Di­ce el ru­mor que me en­se­ñó a leer mi her­ma­no, que es­ta­ba ter­mi­nan­do pri­mer gra­do, pe­ro no me cons­ta. Mis vie­jos siem­pre di­cen que ellos no lo hi­cie­ro­n, en el co­le­gio no lo apren­dí por­que, bue­no, no iba a cla­ses to­da­vía, así que gra­cias San­tia­go, de­bés ha­ber si­do vo­s, me vie­ne sir­vien­do.

Un de­ta­lle es que yo te­nía tres año­s. Tres y me­dio, po­né­le, y era un enano de un me­tro, y leía. En­ton­ces mi vie­jo una vez le apos­tó a un co­no­ci­do ca­ni­lli­ta (que te­nía un pro­gra­ma de ra­dio) que yo po­día leer cual­quier co­sa, y el ti­po me dió un li­bro en in­glé­s... que pro­ce­dí a leer co­mo se pu­die­ra, creo que la apues­ta la ga­nó pa­pá.

Pe­ro bue­no, vol­vien­do a lo de lee­r, pa­pá y ma­má eran los do­s, en esa épo­ca, vi­ce­di­rec­to­res de es­cue­la. Es un car­go in­te­re­san­te, no sos el di­rec­to­r, así que no te­nés to­das las res­pon­sa­bi­li­da­des, pe­ro no te­nés que dar cla­ses, así que te­nés tiem­po li­bre. Co­mo es un car­go di­rec­ti­vo ga­nás un po­co má­s, pe­ro no co­mo pa­ra te­ner ni­ñe­ra y de­jar a los chi­cos en ca­sa, así que yo me crié en es­cue­la­s. Creo que des­de los dos año­s, me da­ban de co­mer las por­te­ras y las co­ci­ne­ras de los co­me­do­res, va­ga­ba por los pa­si­llo­s, y me me­tía en prees­co­lar pa­ra ju­gar a al­go [2]

Ya sa­bien­do lee­r, se vie­ne mar­zo, se aca­ba el ve­ra­no, y me me­ten en pri­mer gra­do a los tres año­s, con la com­pli­ci­dad de un ins­pec­tor ami­go­te de mi vie­jo, un tal En­ría, que hi­zo el pa­pe­leo pa­ra au­to­ri­zar­lo, y así co­mien­za una no muy dis­tin­gui­da ca­rre­ra es­co­lar que du­ra­ría los si­guien­tes vein­te año­s, más o me­no­s. Es­tar en pri­mer gra­do dos años an­tes tu­vo un efec­to se­cun­da­rio in­te­re­san­te: me con­ven­ció de que el de­por­te no era lo mío. Des­pués de to­do, mis com­pa­ñe­ros eran to­dos más fuer­tes, rá­pi­do­s, y coor­di­na­do­s. Así que si que­ría ser al­go es­pe­cia­l, no se­ría por ese la­do. Y leí.

De­bo ha­ber leí­do, mien­tras es­ta­ba en la pri­ma­ria, unas seis o sie­te en­ci­clo­pe­dias (no en­te­ra­s! [3]) pe­ro la pri­me­ra... la pri­me­ra fue es­ta:

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El 90% de lo que sé, se lo de­bo a una pi­la si­mi­lar de fas­cícu­lo­s.

Mis vie­jos nos com­pra­ban una en­ci­clo­pe­dia en fas­cícu­lo­s, la "En­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y", que era (o por lo me­no­s, así la re­cuer­do­), ma­ra­vi­llo­sa. Ca­da fas­cícu­lo pa­re­cía no te­ner la más mí­ni­ma co­ne­xión con los de­má­s. Te­nía co­sas de mi­to­lo­gía grie­ga, de mi­ne­ra­lo­gía, de tec­no­lo­gías di­ver­sas, de his­to­ria, a ve­ces con per­so­na­jes de Dis­ney in­ter­ca­la­do­s, su­pon­go que pa­ra que fue­ra, real­men­te, una en­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y, pe­ro­... lo am­plio de los te­mas era lo me­jo­r, por­que si uno po­día en­tre­te­ner­se le­yen­do so­bre ca­si cual­quier co­sa... bue­no, en­ton­ces no ha­bía mo­ti­vo pa­ra no leer­la, no?

Me acuer­do de Gi­ro Sin­tor­ni­llos [4] in­ven­tan­do una má­qui­na del tiem­po, pe­ro ob­via­men­te no se po­día usar en la tie­rra por­que acá siem­pre hay co­sas mo­vién­do­se y no ha­bía que cam­biar na­da, en­ton­ces ha­bía que ir al es­pa­cio a usar­la, y Ri­co McPa­to vol­vía al pe­río­do car­bo­ní­fe­ro pa­ra ver si ha­bía al­go que pu­die­ra ha­cer pa­ra me­jo­rar sus mi­nas de car­bó­n.

Me acuer­do de los vikin­gos co­mo des­cu­bri­do­res de Amé­ri­ca. Con Eric el Ro­jo y Goofy el Ver­de [5] via­jan­do a Vin­lan­d, y que el la­tex es la savia de una plan­ta, igual que la miel de ma­ple, y que el ám­ba­r.

Me acuer­do del mie­do que me da­ba la his­to­ria de la his­to­ria de Hércu­le­s, con ser­pien­tes en su cu­na in­ten­tan­do ma­tar­lo, los do­ce tra­ba­jo­s, y so­bre to­do, su muer­te [6] ,de la his­to­ria de Te­seo, de los tri­bu­tos a Cre­ta, del fi­nal don­de aban­do­na a la mu­jer que trai­cio­nó a su fa­mi­lia pa­ra sal­var­lo, en una is­la de­sier­ta.

Me acuer­do de los di­no­sau­rio­s, de los ca­ver­níco­la­s, de la se­l­va, del de­sier­to.

Y me acuer­do, cla­ri­to, de que acá es don­de leí, por pri­me­ra ve­z, acer­ca de las com­pu­ta­do­ra­s. Pe­ro eso es otra his­to­ria pa­ra más ade­lan­te.


Heartless (Parasol Protectorate, #4)

Cover for Heartless (Parasol Protectorate, #4)

Review:

It feels like the se­ries is get­ting in a bit of a rut, which is nor­mal con­sid­er­ing it's the 4th book al­ready. Start­ing the 5th tonight!


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