Este sába­do cump­lo 41 (no, no ha­go fi­es­ta, no es que no te in­vité), y creo que llegó el mo­men­to de de­cidir que voy a ser cuan­do sea grande.

Mi prob­le­ma prin­ci­pal para de­cidir un tema tan cru­cial antes de hoy es que me in­tere­san muchas cosas. Y las que no me in­tere­san... sospe­cho que si le pusiera un poco de ganas me in­tere­sarían.

Pero pe­or, ten­go esa con­vic­ción in­ter­na, to­tal­mente in­jus­ti­fi­ca­da de que si me pon­go, puedo más o menos hac­er casi cualquier cosa que no in­volu­cre una ap­ti­tud físi­ca es­pecí­fi­ca.

O sea, no, nun­ca voy a ser pow­er for­ward en la NBA, ni tri­at­lonista, ni equi­lib­ris­ta, ni nin­ja. Per­o... sospe­cho que po­dría ser un gui­tar­rista mediocre, o un po­eta medio pelo, un es­critor ade­cuado, o un ra­zon­able pelu­quero, por no de­cir un com­pe­tente pa­le­on­tól­o­go, un in­tere­sante di­rec­tor de cine, un ac­tor prome­dio, un in­tere­sante anal­ista políti­co, o un buen taxista.

Esa sospecha es in­fun­da­da da­do mi desin­terés en la políti­ca, poesía, de­talles de có­mo se to­ca la gui­tar­ra, y no saber mane­jar, en­tre otras cosas.

Así que du­rante los próx­i­mos diez años, mien­tras me voy ha­cien­do grande, me voy a con­cen­trar en cosas que ya sé hac­er, co­mo... epa. Lo char­lam­os el año que viene.