Y lle­gó a un pun­to ta­l, que si me qui­sie­ra po­ner al día, ten­dría que ha­cer un post de 35 pá­gi­nas con 300 fo­to­s, 100 frag­men­tos de có­di­go, 50 ran­ts y tal vez 3 vi­deos de you­tu­be.

Así que... a la mier­da y ha­ga­mos co­mo que fué to­do un sue­ño y que us­te­des (si to­da­vía que­da más de uno) no han si­do aban­do­na­dos y es­tá to­do bien.

¿A­sí que, de que es­cri­bo? Ha­ga­mos un ranti­to corti­to.

Me po­ne tris­te y en­fu­re­ce la gen­te que di­ce con una son­ri­si­ta so­bra­do­ra "yo no sé na­da de X", don­de X, pue­de ser ma­te­má­ti­ca, te­je­r, as­tro­fí­si­ca, fú­tbo­l, cui­da­do de mas­co­ta­s, pe­lu­que­ría, ha­cer ca­fé, po­lí­ti­ca o crian­za de del­fi­nes (es­to no se apli­ca al vino. Es­tá per­fec­to que no te im­por­te sa­ber de vi­no, por­que la ma­yo­ría de los que di­cen que les in­te­re­sa mien­ten).

Hay to­ne­la­das de co­sas de las que no sé na­da. ¿Y sa­bés qué? Ca­da una es una fa­lla mía. Ca­da vez que veo te­jer a mi vie­ja, y no pue­do en­ten­der co­mo miérco­les lo ha­ce, me en­fu­re­ce.

Si bien pa­re­ce atro­na­do­ra­men­te abu­rri­do, lo que ha­ce es aga­rrar una pio­la, ha­cer­le nu­dos usan­do dos pa­li­to­s, y pro­du­cir un pu­llo­ve­r. ¿Qué ta­l? ¡Im­pre­sio­nan­te!

Ca­da vez que veo al­go que pa­re­ce abu­rri­do o po­co in­te­re­san­te, siem­pre pien­so, hay al­guien en al­gún la­do que se ha pa­sa­do años de su vi­da sien­do el me­jor en eso. Ha­y, en al­gu­na par­te, una per­so­na que es la má­xi­ma au­to­ri­dad mun­dial en co­mo atar pio­la pa­ra ha­cer un pu­llo­ve­r.

Hay al­guien que es el me­jor en po­ner azu­le­ji­tos de co­lo­res pa­ra que que­den en for­ma de delfí­n.

Hay uno que es el me­jor en usar una in­creí­ble­men­te im­pre­ci­sa la­ta de aero­sol pa­ra di­bu­jar en la pa­re­d.

Hay al­guien que pue­de ver un es­ta­cio­na­mien­to lleno de au­tos y te di­ce el or­den ló­gi­co pa­ra sa­car­los en tiem­po mí­ni­mo.

Hay al­guien que le pue­de pe­gar con un pa­lo re­don­do a una pe­lo­ti­ta que se le vie­ne en­ci­ma a 150k­m/h una de ca­da tres ve­ce­s.

Hay al­guien que le das ca­si cual­quier de­fi­ni­ción cor­ti­ta y te di­ce la pa­la­bra co­rres­pon­dien­te.

Hay uno que pue­de de­cir­te to­dos los ver­bos re­gu­la­res que em­pie­zan con T.

hay al­guien que sa­be to­do so­bre la his­to­ria del pe­rio­dis­mo en Tur­quía (pa­sé por la puer­ta del mu­seo del pe­rio­dis­mo tur­co en Es­tam­bu­l, pe­ro no pu­de en­tra­r).

Hay al­guien que sa­be to­dos los diá­lo­gos de los simp­so­n.

Ca­da una de es­tas co­sas, y mi­llo­nes má­s, pue­den pa­re­cer­me abu­rri­da­s, pe­ro es se­gu­ra­men­te por­que yo fa­llo y no no­to lo in­te­re­san­te, es una cru­de­za de mi es­píri­tu, una fa­lla de mi per­cep­ció­n, que me in­ca­pa­ci­ta y me ha­ce de­cir que eso es abu­rri­do.

El abu­rri­mien­to no es una se­ñal de su­pe­rio­ri­da­d, si no to­do lo con­tra­rio, La pr­óxi­ma per­so­na abu­rri­da que vea­s, ese que no tie­ne na­da que quie­ra ha­ce­r, que mi­ra con­des­cen­dien­te a al­guien apa­sio­na­do por lo que sea, es un po­bre ti­po.