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Ralsina.Me — El sitio web de Roberto Alsina

Londres Días 1 y 2

¿Qué pa­sa si te vas de tu­ris­ta en se­rio con­mi­go? Bue­no, lean, és­to es lo que nos pa­só a Ro­sa­rio y a mí en los pri­me­ros 2 día­s.

Nos fui­mos a Ezei­za, sali­mos de la ter­mi­nal nue­va (mu­cho más lin­da), vue­lo 244 de Bri­tis­h. Ese vue­lo sa­le a las 13 de Bue­nos Ai­res, y lle­ga a Lon­dres a las 6:20 AM. Es­te de he­cho lle­gó an­tes, y co­mo Hea­th­row no lo de­ja­ba ate­rri­zar has­ta las 6... bue­no, dar vuel­tas en un avión es com­pli­ca­do pa­ra mí. Me ma­reo por de­fault en ca­si cual­quier me­dio de trans­por­te y des­pués de 13 ho­ras vo­lan­do, es mu­cho.

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El avió­n! El avió­n! Se­ñor Roa­rke! El avió­n!

Pe­ro bue­no, lle­ga­mos sin ac­ci­den­tes.

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Sí, lle­ga­mo­s.

Pa­ra­mos pa­ra fu­mar (yo de se­gun­da ma­no) y nos to­ma­mos el Hea­th­row Ex­press a Pa­ddin­gto­n. Re­sul­ta que eso no fué una gran idea por va­rios mo­ti­vo­s:

  1. Sa­­le una pi­­la de pla­­ta

  2. Hay otro tren más ba­­ra­­to que ta­r­­da 45 mi­­nu­­tos

  3. El ex­­press ha­­ce que des­­pués to­­­me­­mos un su­b­­te, que no tie­­ne es­­ca­­le­­ras me­­cá­­ni­­ca­s, y no­­­so­­­tros te­­ne­­mos las va­­li­­jas

  4. El otro tren nos de­­ja­­ba a 2 cua­­dras del de­­pa­r­­ta­­men­­to

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Weeeee! $800 pa­ra dos via­jes de tren de 15 mi­nu­to­s! Weeeee!

Pe­ro bue­no, lec­ción apren­di­da pa­ra la pr­óxi­ma.

Lle­ga­mos al de­par­ta­men­to­/­ba­se de ope­ra­cio­nes a dos cua­dras de Vic­to­ria Sta­tio­n, con lo que te­ne­mos al­re­de­dor de mil lí­neas de sub­te, co­lec­ti­vo, tren, ta­xi y de­má­s.

El de­par­ta­men­to es muy bo­ni­to, lu­mi­no­so, di­mi­nu­to (es­pe­ra­ble) pe­ro equi­pa­di­to.

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El dep­to. Acá has­ta los ga­lli­ne­ros tie­nen la­dri­llo vis­to.

Re­sul­ta que una ami­ga de Ro­sa­rio es­tá de vaca­cio­nes con el ma­ri­do, así que los lla­ma­mo­s, y arre­gla­mo­s, nos en­contra­mos en la es­ca­li­na­ta del Ro­yal Al­bert Ha­ll. Con la teo­ría de "si nos que­da­mos quie­tos no sali­mos má­s" nos fui­mos al su­per a com­prar al­go pa­ra el dep­to, vol­vi­mo­s, y sali­mos pa­ra allá ca­mi­nan­do:


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El ma­pa tal vez te ha­ga pen­sar que la pri­me­ra par­te ca­mi­nás por el cos­ta­do de los jar­di­nes de Bu­ckin­gha­m. Si bien eso es téc­ni­ca­men­te cier­to, en rea­li­dad quie­re de­cir que ca­mi­nás al la­do de una pa­red de la­dri­llo y alam­bre de púa, por­que ahí vi­ve la rei­na. De he­cho no hay vi­si­tas guia­das has­ta den­tro de un par de se­ma­nas que se va a su cas­ti­llo de ve­rano.

Por Kni­gh­ts­bri­dge es­tán tien­das de to­das las mar­cas que nun­ca te vas a com­pra­r. Va­len­ti­no, Bur­be­rr­y, Pra­da, Ti­ffan­y, Car­tie­r, etc. Lin­do pa­ra ver vi­drie­ras y de­plo­rar la ma­la dis­tri­bu­ción de la ri­que­za que ha­ce que no me al­can­ze pa­ra com­prar ese pi­lo­to que es­tá bue­ní­si­mo, que es una injus­ti­cia, che.

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Es­ca­li­na­ta­s.

Nos en­contra­mos con la ami­ga de Ro­sa­rio, nos to­ma­mos un ca­fé ahí mis­mo, y em­pe­za­mos a ca­mi­nar por Exhi­bi­tion Road, que lle­va al Vic­to­ria & Al­bert Mu­seu­m. Co­mo nos pi­ca­ba un po­co el ba­gre, pa­ra­mos a co­mer unas ta­pa­s.

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Ra­yis, idea pa­ra te­je­r!

Pe­di­mos pul­po, cho­ri­zo, pa­pas bra­va­s, en­sa­la­da­s, y má­s, muy ri­co

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Es­pe­ran­do las ta­pa­s.

El Vic­to­ria & Al­bert es un mu­seo ex­tra­or­di­na­rio. Es un edi­fi­cio an­ti­guo, pe­ro re­mo­de­la­do. Tie­ne pie­zas des­de la gre­ca an­ti­gua a la edad me­dia has­ta ante­aye­r, cu­brien­do una do­ce­na de áreas dis­tin­ta­s. Es una es­pe­cie de "gran­des éxi­to­s", se pue­de re­co­rrer en tres ho­ra­s, y ves mu­cho, mien­tras que mu­seos más gran­des te pa­sás el día y sen­tís que te per­dis­te ca­si to­do.

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El "lo­go" de Vic­to­ria & Al­ber­t.

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No en­contré en nin­gu­na par­te la des­crip­ción (o la ex­pli­ca­ció­n) de esa co­sa ma­ra­vi­llo­sa que cuel­ga en la en­tra­da.

Hay mon­to­nes de fo­tos del mu­seo en la ga­le­ria del 1er día pe­ro acá van al­gu­nas que nos lla­ma­ron la aten­ció­n.

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La "co­pa de las ha­da­s" y su fun­da ma­te­ra.

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Un ba­ck­ga­m­mo­n/a­je­dre­z/­da­ma­s! Las pie­zas eran re­tra­tos de la fa­mi­lia de los due­ño­s.

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El li­bro "Tra­vels and Vo­ya­ges in Tu­rke­y" de 1567 (mi ver­sión de eso, un po­co más mo­der­na, es­tá en al­gu­na par­te de es­te si­tio)

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Un cie­lo­rra­so de Cre­mo­na. Un día, en 1885, un in­glés es­ta­ba en Cre­mo­na y vió un cie­lo­rra­so. di­jo "Tha­t's a ni­ce cei­lin­g, how mu­ch?" lo com­pró y lo lle­vó a In­gla­te­rra. Es un her­mo­so cie­lo­rra­so y por lo me­nos no es ro­ba­do, pe­ro ... co­mo ca­z­zo lle­vás un cie­lo­rra­so de ye­so con fres­cos de 3x3 des­de Cre­mo­na has­ta Lon­dres? Yo no con­se­guí que me lle­ven un pla­card des­de San Mar­tín a San Isi­dro sin que se ha­ga po­ma­da!

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¡An­ge­li­to con­ten­to! (es de una fuen­te, lar­ga­ba agua por el pi­to)

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"Blo­ck­book Bi­ble for the Poor" de 1465. Es un co­mi­c. En se­rio, es un co­mi­c.

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El pos­te de Fin­ne­y. Es un pos­te. Si quie­ren sa­ber por qué es­tá en un mu­seo, lean acá

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Re­loj "de mo­vi­mien­to per­pe­tuo­". In­mó­vi­l.

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"S­au­sage": por­que el ar­te mo­derno es una ga­rom­pa.

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Hay una ga­le­ría de mol­des de ye­so y re­pro­duc­cio­nes de co­sas que no es­tán en el mu­seo. Por ejem­plo, la co­lum­na de Tra­ja­no, o la puer­ta de la ca­te­dral de San­tia­go de Com­pos­te­la. ¿Có­mo ha­cés el mol­de de ye­so de es­ta co­sa? por­que fí­jen­se el ta­ma­ño de la gen­te ;-)

Des­pués de pa­sear por el mu­seo, de­ci­di­mos to­mar al­go fres­co por­que es­ta­mos en me­dio de la ma­yor ola de ca­lor que los in­gle­ses re­cuer­den en años y año­s. Ha­ce co­mo 28 gra­do­s! O, co­mo le de­ci­mos en San­ta Fe, "tá lin­do pa' un li­so en la ve­re­da".

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El bar del mu­seo. Pe­ro no­so­tros sali­mos al pa­tio­...

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Sí, es un mu­seo con una fuen­te pa­ra me­ter las pa­ta­s. Sí, po­dés me­ter las pa­tas

De ha­ber­lo sa­bi­do no lle­va­ba me­dia­s, pe­ro bue­no, nos to­ma­mos una li­mo­na­da, nos co­mi­mos un bro­w­nie me­dio­cre, y jus­to el mu­seo cie­rra, así que ama­ble­men­te nos di­cen "make your way plea­se" y nos fui­mo­s. Re­gre­so al dep­to en co­lec­ti­vo!

Nos des­ma­ya­mo­s, y al día si­guien­te... tem­pra­ni­to que los do­min­gos es el me­jor día pa­ra los mer­ca­do­s! To­ma­mos el bon­di pa­ra Ca­m­den To­wn.

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¡Mar­ble Ar­ch! ¡Que es un ar­co de már­mo­l! ¡Por­que son muy li­te­ra­le­s!


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Lle­ga­mo­s, ve­mos mu­chos pues­ti­tos de re­me­ra­s, ves­ti­do­s, cam­pe­ra­s, etc, mu­chas co­sas muy lin­da­s, aún an­tes de lle­gar al mer­ca­do mis­mo de Ca­m­den Lo­ck.

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Di­bu­jo en ti­za en la ve­re­da.

Es un mer­ca­do enor­me, lleno de pues­tos de ca­si cual­quier co­sa, y de co­mi­da. Des­pués de mi­rar un ra­to lar­go pa­ra­mos a co­me­r. Ro­sa­rio co­mió co­mi­da etío­pe, yo co­mi­da po­la­ca, nin­guno de los dos co­mió el "cla­s­sic ar­gen­ti­nian cho­ri­pán" que ven­de un la­dri ar­gen­to.

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No la pe­di­mo­s. Una opor­tu­ni­dad per­di­da?

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¡Es­tá bue­na la co­mi­da etío­pe!

Se­gui­mos pa­sean­do, lle­ga­mos al Hor­se Tun­ne­l, que lle­va a otro mer­ca­do en lo que eran unos es­ta­blo­s, lle­nos de es­ta­tuas de ca­ba­llo­s, he­rre­ro­s, ca­rro­s, etc.

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Ca­ba­llos eve­r­ywhe­re.

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Pa­ra que vean que yo tam­bién es­to­y, eh?

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¿La co­sa más ho­rri­ble del mer­ca­do? ¡Tal ve­z!

Ro­sa­rio se hi­zo dar un ma­sa­je por un chi­no, por­que es­ta­ba con do­lor de es­pal­da, se­gui­mos pa­sean­do com­pra­mos mu­chas co­sas, nos dió ham­bre de nue­vo.

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Ham­bur­gue­sas de ca­me­llo, co­co­dri­lo, can­gu­ro o ga­ce­la? Ca­me­llo con que­so por­fis.

Sí, yo me co­mí una ham­bur­gue­sa de ca­me­llo (me­dio­cre), Ro­sa­rio al­go de pa­to (ex­ce­len­te, me di­ce, aun­que no me con­vi­dó, gua­cha), com­pra­mos un ra­to má­s, se nos aca­bó el mer­ca­do, y era tem­prano. ¿Que ha­ce­mo­s? Nos va­mos a otro mer­ca­do


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Ese re­co­rri­do es apro­xi­ma­do por­que el co­lec­ti­vo te­nía el re­co­rri­do mo­di­fi­ca­do por obra­s, nos ba­ja­mo­s, hi­ci­mos una com­bi­na­ció­n, nos per­di­mos un po­co, etc. Ter­mi­na­mos en la igle­sia de St. Bo­tol­ph y de ahí ca­mi­na­mos un po­qui­to y lle­ga­mos a Spi­tal­fiel­ds jus­to cuan­do em­pe­za­ban a ce­rrar (por­que acá to­do cie­rra ri­dícu­la­men­te tem­pra­no­).

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¡Lin­do!

De to­das for­mas Ro­sa­rio se con­si­guió un ta­pa­di­to li­viano que le que­da muy muy bien (es un mer­ca­do de di­se­ño) y de gol­pe se es­cu­cha una voz di­cien­do "e­ve­r­y­thing must go, eve­r­y­thing for a poun­d!". La se­gui­mos y en­contra­mos un pues­to de pas­trie­s. Co­mo el mer­ca­do só­lo abre los do­min­go­s, lo que no ven­den se ti­ra. Y an­tes de ti­rar­lo, lo ven­den uy ba­ra­to. No voy a dar de­ta­lles pe­ro si com­bi­nás eso con una se­ño­ra 50% tur­ca, ter­mi­nás lle­van­do dos bol­sas enor­mes de co­mi­da por 10 li­bra­s.

Mi­ra­mos un ra­to má­s, sali­mo­s, nos va­mos a to­mar un ca­fé he­la­do a la som­bra de ooootra igle­sia.

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Te di­ría co­mo se lla­ma, pe­ro no me acuer­do.

Y ahí su­ce­de la ca­tás­tro­fe. Le pre­gun­ta­mos a google co­mo vol­ve­r. Di­ce "te vas a Al­dga­te acá a 4 cua­dras y te to­más el sub­te". MEN­TI­RA. Esa lí­nea de sub­te es­ta­ba ce­rra­da to­do el fin de se­ma­na. Así que cuan­do Al­dga­te es­tá ce­rra­da mi­ra­mos el ma­pa y de­ci­di­mos ca­mi­nar has­ta la es­ta­ción de Whi­te­cha­pe­l. Cuan­do lle­ga­mos allá... tam­bién es­ta­ba ce­rra­da, por­que es la mis­ma lí­nea y no leí­mos bien los car­te­le­s. Oop­s.


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Pe­ro bue­no, si no lo hu­bie­ra­mos he­cho no hu­bie­ra­mos vis­to las ofi­ci­nas del Sr. Gar­cha, abo­ga­do:

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Acá los abo­ga­dos pue­den ser "so­li­ci­tor­s" o "ba­rris­ter­s", la di­fe­ren­cia es que los ba­rris­ters van a la cor­te, los so­li­ci­tors ha­cen pa­pe­leo. Y sí, es­te es un so­li­ci­tor que se lla­ma Gar­cha.

Al fi­na­l, de­ci­di­mos vol­ver en ta­xi, nos des­ma­ya­mo­s, y es­ta his­to­ria con­ti­nua­rá.

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Cuan­do Ro­sa­rio vio por pri­me­ra vez el Big Be­n.

Más fo­tos de es­tos dos días acá

Crecer Nerd (Parte 1)

Ten­go una me­mo­ria de mier­da. Me acuer­do de to­do.

Me acuer­do del gus­to ho­rren­do de la va­cu­na Sa­bin contra la po­lio, que me die­ron con un te­rrón de azú­car en la vie­ja Es­cue­la Sar­mien­to en 1974. Me acuer­do de la pá­gi­na en la que es­ta­ba en un li­bro del cuer­po hu­ma­no la úl­ti­ma vez que es­tu­ve en esa bi­blio­te­ca. Me acuer­do que en el pa­tio ha­bía una es­ta­tua de bron­ce, que su co­do iz­quier­do de­ja­ba un agu­je­ro por el que pa­sa­ba jus­to mi ma­no, y que atrás ha­bía una puer­ta que da­ba al Mi­cro Ci­ne, pe­ro es­ta­ba siem­pre ce­rra­da. El te­ma es que no me acuer­do cuan­do pa­sa­ron las co­sas, y no me las acuer­do en or­den, ten­go flas­he­s, ha­cer fi­la es­pe­ran­do salir y ver un se­má­fo­ro de tel­go­por arri­ba de un ar­ma­rio, es­pe­rar que cam­bie las lu­ce­s, sin dar­me cuen­ta que es de men­ti­ra, mi ma­es­tra de se­gun­do to­can­do la gui­ta­rra, tra­tar de co­rrer ha­cien­do una hé­li­ce con el bra­zo de­re­cho.

Ano­che es­ta­ba vien­do una pe­lícu­la y al ter­mi­nar pen­sa­ba, hay gen­te a la que es­ta pe­lícu­la le va a pa­re­cer ma­lí­si­ma, y hay otra (co­mo yo) a la que le va a pa­re­cer bue­ní­si­ma. Y es por­que so­mo­s, en al­gún lu­gar aden­tro, com­ple­ta­men­te dis­tin­to­s. Hay al­go aden­tro mío que ellos no tie­nen, o vi­ce­ver­sa. Y creo que vie­ne de co­mo cre­ce ca­da uno, vie­ne de al­re­de­do­r, es al­go que lo fui­mos ab­sor­bien­do des­de chi­co­s, y só­lo se lo ab­sor­be si es­tá ahí, las es­pon­jas en el de­sier­to es­tán to­das se­ca­s, por­que no hay agua, no por una in­na­ta con­di­ción hi­dro­fó­bi­ca. Y hoy en día es ra­ro, por­que to­do es­tá en to­dos la­do­s, pe­ro­... es­to que es­toy es­cri­bien­do, que oja­lá me dé el cue­ro pa­ra se­guir­lo [1] es un po­co con­tar eso, qué ha­bía al­re­de­dor mío, allá le­jo­s, cuan­do lo úni­co que ha­bía al­re­de­dor de uno era lo que es­ta­ba ahí. Más o me­no­s.


Me acuer­do el mo­men­to en que leí.

Sin leer me gus­ta­ba mi­rar re­vis­ta­s, y me in­ven­ta­ba las his­to­ria­s. Creo re­cor­dar que era una de Pi-­Pío en un Bi­lliken (en ca­sa nun­ca se com­pró Ante­oji­to) y de gol­pe esos glo­bos blan­cos con ra­yi­tas ne­gras aden­tro de­cían al­go. Y me de­cían que era lo que es­ta­ba pa­san­do en la his­to­rie­ta. Re­cuer­do una mo­men­tá­nea des­es­pe­ra­ció­n, una fu­ria contra el atre­vi­mien­to de esas mar­qui­tas sa­cán­do­me el de­re­cho de de­ci­dir qué era lo que es­ta­ba pa­san­do. Nun­ca más so­por­té a Pi-­Pío, co­mic mal di­bu­ja­do y con his­to­rias abu­rri­da­s, mar­ca­da­men­te in­fe­rio­res a lo que sea que yo me ima­gi­na­ba.

Di­ce el ru­mor que me en­se­ñó a leer mi her­ma­no, que es­ta­ba ter­mi­nan­do pri­mer gra­do, pe­ro no me cons­ta. Mis vie­jos siem­pre di­cen que ellos no lo hi­cie­ro­n, en el co­le­gio no lo apren­dí por­que, bue­no, no iba a cla­ses to­da­vía, así que gra­cias San­tia­go, de­bés ha­ber si­do vo­s, me vie­ne sir­vien­do.

Un de­ta­lle es que yo te­nía tres año­s. Tres y me­dio, po­né­le, y era un enano de un me­tro, y leía. En­ton­ces mi vie­jo una vez le apos­tó a un co­no­ci­do ca­ni­lli­ta (que te­nía un pro­gra­ma de ra­dio) que yo po­día leer cual­quier co­sa, y el ti­po me dió un li­bro en in­glé­s... que pro­ce­dí a leer co­mo se pu­die­ra, creo que la apues­ta la ga­nó pa­pá.

Pe­ro bue­no, vol­vien­do a lo de lee­r, pa­pá y ma­má eran los do­s, en esa épo­ca, vi­ce­di­rec­to­res de es­cue­la. Es un car­go in­te­re­san­te, no sos el di­rec­to­r, así que no te­nés to­das las res­pon­sa­bi­li­da­des, pe­ro no te­nés que dar cla­ses, así que te­nés tiem­po li­bre. Co­mo es un car­go di­rec­ti­vo ga­nás un po­co má­s, pe­ro no co­mo pa­ra te­ner ni­ñe­ra y de­jar a los chi­cos en ca­sa, así que yo me crié en es­cue­la­s. Creo que des­de los dos año­s, me da­ban de co­mer las por­te­ras y las co­ci­ne­ras de los co­me­do­res, va­ga­ba por los pa­si­llo­s, y me me­tía en prees­co­lar pa­ra ju­gar a al­go [2]

Ya sa­bien­do lee­r, se vie­ne mar­zo, se aca­ba el ve­ra­no, y me me­ten en pri­mer gra­do a los tres año­s, con la com­pli­ci­dad de un ins­pec­tor ami­go­te de mi vie­jo, un tal En­ría, que hi­zo el pa­pe­leo pa­ra au­to­ri­zar­lo, y así co­mien­za una no muy dis­tin­gui­da ca­rre­ra es­co­lar que du­ra­ría los si­guien­tes vein­te año­s, más o me­no­s. Es­tar en pri­mer gra­do dos años an­tes tu­vo un efec­to se­cun­da­rio in­te­re­san­te: me con­ven­ció de que el de­por­te no era lo mío. Des­pués de to­do, mis com­pa­ñe­ros eran to­dos más fuer­tes, rá­pi­do­s, y coor­di­na­do­s. Así que si que­ría ser al­go es­pe­cia­l, no se­ría por ese la­do. Y leí.

De­bo ha­ber leí­do, mien­tras es­ta­ba en la pri­ma­ria, unas seis o sie­te en­ci­clo­pe­dias (no en­te­ra­s! [3]) pe­ro la pri­me­ra... la pri­me­ra fue es­ta:

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El 90% de lo que sé, se lo de­bo a una pi­la si­mi­lar de fas­cícu­lo­s.

Mis vie­jos nos com­pra­ban una en­ci­clo­pe­dia en fas­cícu­lo­s, la "En­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y", que era (o por lo me­no­s, así la re­cuer­do­), ma­ra­vi­llo­sa. Ca­da fas­cícu­lo pa­re­cía no te­ner la más mí­ni­ma co­ne­xión con los de­má­s. Te­nía co­sas de mi­to­lo­gía grie­ga, de mi­ne­ra­lo­gía, de tec­no­lo­gías di­ver­sas, de his­to­ria, a ve­ces con per­so­na­jes de Dis­ney in­ter­ca­la­do­s, su­pon­go que pa­ra que fue­ra, real­men­te, una en­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y, pe­ro­... lo am­plio de los te­mas era lo me­jo­r, por­que si uno po­día en­tre­te­ner­se le­yen­do so­bre ca­si cual­quier co­sa... bue­no, en­ton­ces no ha­bía mo­ti­vo pa­ra no leer­la, no?

Me acuer­do de Gi­ro Sin­tor­ni­llos [4] in­ven­tan­do una má­qui­na del tiem­po, pe­ro ob­via­men­te no se po­día usar en la tie­rra por­que acá siem­pre hay co­sas mo­vién­do­se y no ha­bía que cam­biar na­da, en­ton­ces ha­bía que ir al es­pa­cio a usar­la, y Ri­co McPa­to vol­vía al pe­río­do car­bo­ní­fe­ro pa­ra ver si ha­bía al­go que pu­die­ra ha­cer pa­ra me­jo­rar sus mi­nas de car­bó­n.

Me acuer­do de los vikin­gos co­mo des­cu­bri­do­res de Amé­ri­ca. Con Eric el Ro­jo y Goofy el Ver­de [5] via­jan­do a Vin­lan­d, y que el la­tex es la savia de una plan­ta, igual que la miel de ma­ple, y que el ám­ba­r.

Me acuer­do del mie­do que me da­ba la his­to­ria de la his­to­ria de Hércu­le­s, con ser­pien­tes en su cu­na in­ten­tan­do ma­tar­lo, los do­ce tra­ba­jo­s, y so­bre to­do, su muer­te [6] ,de la his­to­ria de Te­seo, de los tri­bu­tos a Cre­ta, del fi­nal don­de aban­do­na a la mu­jer que trai­cio­nó a su fa­mi­lia pa­ra sal­var­lo, en una is­la de­sier­ta.

Me acuer­do de los di­no­sau­rio­s, de los ca­ver­níco­la­s, de la se­l­va, del de­sier­to.

Y me acuer­do, cla­ri­to, de que acá es don­de leí, por pri­me­ra ve­z, acer­ca de las com­pu­ta­do­ra­s. Pe­ro eso es otra his­to­ria pa­ra más ade­lan­te.


Heartless (Parasol Protectorate, #4)

Cover for Heartless (Parasol Protectorate, #4)

Review:

It feels like the se­ries is get­ting in a bit of a rut, which is nor­mal con­sid­er­ing it's the 4th book al­ready. Start­ing the 5th tonight!


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