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Ralsina.Me — El sitio web de Roberto Alsina

Londres Días 3-4-5

Día 3: Westminster, Chipaca, Chinatown

POST CON ES­TRE­LLA IN­VI­TA­DA, RO­SA­RIO GUE­RRE­RO QUE ME DIC­TA

El día lu­nes 22 de ju­lio arran­ca­mos tem­prano con la idea de ir a la aba­día de Wes­t­mins­te­r. Co­mo no es muy le­jos del de­par­ta­men­to fui­mos ca­mi­nan­do por Vic­to­ria Street has­ta Wes­t­mins­ter sta­tion por­que ahí salía el tour de Lon­don Wa­lks.


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Cuan­do lle­ga­mos des­cu­bri­mos que no te­nía­mos su­fi­cien­te efec­ti­vo pa­ra pa­gar el tour y las en­tra­das a Wes­t­mins­te­r, así que mien­tras Ro­sa­rio de­mo­ra­ba a la guía, yo tro­ta­ba ha­cia el ca­je­ro más cer­ca­no, den­tro de la es­ta­ció­n, que ob­via­men­te, no fun­cio­na­ba.

Co­mo pen­sá­ba­mos que no lle­gá­ba­mos al tou­r, di­mos una vuel­ti­ta, y nos saca­mos la fo­to obli­ga­to­ria con el Big Ben por­que si no uno pa­re­ce que no vino a Lon­dres, vio?

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Re­sig­na­dos a que íba­mos a te­ner que ha­cer tres cua­dras de co­la y in­ven­tar las des­crip­cio­nes de quién es­ta­ba en­te­rra­do dón­de, fui­mos ha­cia la aba­día, y vi­mos un ban­co en la es­qui­na. Sa­qué pla­ta, y pes­ca­mos al tour cuan­do es­ta­ba en el Dean's Yar­d, que es la en­tra­da pa­ra tour­s.

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Esa es me­nos de la mi­tad de la co­la que te aho­rrás si pa­gás el tou­r.

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La en­tra­da al Dean's Yar­d.

Los con­ven­ci­mos y nos die­ron los bra­za­le­tes, y en­tra­mo­s. No hay fo­tos del in­te­rior por­que es­tá es­tric­ta­men­te prohi­bi­do, y si sa­cás una fo­to, vie­ne dio­s, y te cas­ti­ga.

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Fo­to atea 1

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Fo­to atea 2

Los pa­seos de Lon­don Wa­lks es­tán bue­no­s, son ca­mi­na­tas con vie­ji­tos lo­ca­les co­mo guías que se no­ta que tie­nen mu­cha can­cha y mi­les y mi­les de tours en­ci­ma. Pa­re­ce que en Wes­t­mins­ter en­te­rra­ron mu­cha gen­te fa­mo­sa, y a los que no los en­te­rra­ron les pu­sie­ron una pla­ca con­me­mo­ra­to­ria, así que es­tá lleno de nom­bres fa­mo­so­s.

Ya al prin­ci­pio ves una si­lla, que se usa en las co­ro­na­cio­nes, que es el mue­ble más an­ti­guo de In­gla­te­rra que aun se usa pa­ra el fin ori­gi­nal (sen­tar­se), da­ta del si­glo­... ha­ce mu­cho, y es­tá cu­bier­to de gra­fi­ti, por­que los pi­bes de la es­cue­la de Wes­t­mins­ter se es­ca­pa­ban en los re­creos pa­ra ir a fir­mar­lo. De he­cho has­ta ha­ce re­la­ti­va­men­te po­co, por unas li­bras te de­ja­ban sen­tar­te, pe­ro In­gla­te­rra es mu­ch me­nos cool que ha­ce unos año­s. Por­que no me de­ja­ro­n.

A mí (Ro­ber­to) me dió co­mo una emo­ción ver las tum­bas de New­ton y Da­rwin ahí una al la­do de la otra. La­men­ta­ble­men­te no da­ba pa­ra fo­to, New­ton no se po­nía en po­se. Di­jo la guía que ha­ce un tiem­po ha­bían pues­to un pos­ter ex­pli­can­do que to­do lo que di­ce el li­bro "El có­di­go Da Vin­ci" acer­ca de la tum­ba de New­ton es­tá ma­l.

En­tra­mos por mu­chas ca­pi­llas en el cos­ta­do de la ca­te­dra­l, que al pa­re­cer si te­nías su­fi­cien­te mos­ca, te pe­días un ca­cho de ca­te­dral pa­ra vo­s, y te la da­ban. En esas ca­pi­llas hay di­ver­sas tum­bas y en una, que es la ca­pi­lla de Eduar­do el con­fe­sor (ú­ni­co rey bri­tá­ni­co que es san­to) es­tá la tum­ba de otro re­y, que es­ta­ba to­da en­cha­pa­da en oro.

Se pue­de es­ti­mar la es­ta­tu­ra má­xi­ma del in­glés me­die­val en ba­se a la al­tu­ra has­ta la que pu­die­ron afa­nar­se el en­cha­pa­do cuan­do el chan­cho no mi­ra­ba.

Pa­sa­mos por el co­ro, por el lu­gar don­de se en­cuen­tran los cas­cos y es­tan­dar­tes de los miem­bros de la Or­der of the Ba­th (or­den del ba­ño­), que se­gún la guía te­nían ca­rac­te­rís­ti­cas dis­tin­ti­vas pa­ra per­mi­tir re­co­no­cer al due­ño en ba­ta­lla. Por ejem­plo, un pe­lícano de 45 cm con las alas des­ple­ga­das pin­ta­do de blan­co bri­llan­te. Sí, te van a re­co­no­ce­r, y vas a es­cu­char "mi­rá al pe­re­jil ese con el pe­lícano en la sa­bio­la".

De ahí se pa­sa a la es­qui­na de los poe­ta­s, los es­cri­to­res, los dra­ma­tur­go­s, etc. Y se sa­le a los claus­tros don­de ya a dios no le mo­les­ta el flash y se pue­de sa­car fo­to­s.

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Por eso hay fo­to de Ro­sa­rio con la su­pues­ta puer­ta más an­ti­gua de Gran Bre­ta­ña.

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Sí, es lin­do to­do.

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Si no me pu­de sa­car fo­to con New­to­n, me sa­co con Ha­lle­y.

Sali­mo­s, y Ro­sa­rio se me es­ta­ba am­po­llan­do, así que nos fui­mos a un Boots (que por suer­te hay en to­dos la­do­s) y nos com­pra­mos la co­sa mas ma­ra­vi­llo­sa del pri­mer mun­do, que son las cu­ri­tas mar­ca Com­peed unos san­dwi­ches etc y nos fui­mos a al­mor­zar en unas es­ca­li­na­tas fren­te al Tá­me­sis.

Nos to­ma­mos un bon­di a Pi­ca­di­ll­y, com­pra­mos ro­pa de­por­ti­va pa­ra Ta­to en Li­l­ywhi­tes, y des­pues otro co­lec­ti­vo al de­par­ta­men­to pa­ra des­can­sar an­tes de salir a la no­che.


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Ha­bía­mos arre­gla­do pa­ra en­con­trar­nos con John Len­ton en un pub lla­ma­do "Ca­sk" en Pi­m­li­co. Se pren­die­ron en la sali­da Fe­de Heinz y An­thony Len­to­n, y ahí, en nues­tra pri­me­ra y úl­ti­ma (has­ta aho­ra) in­cur­sión a un pu­b, to­ma­mos una pin­ta, y co­mi­mos un ki­lo de pa­pas fri­ta­s.

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Les pre­gun­ta­mos a los na­ti­vos "¿­Dón­de se pue­de ir a co­me­r?" a lo que res­pon­die­ron con mi­ra­da in­cré­du­la "son las nue­ve de la no­che, a nin­gún la­do­". Bue­no, WRONG. Yo creía re­cor­dar que en Ox­ford ha­bía al­go de mo­vi­mien­to a la no­che (ja!) y sali­mos pa­ra allá. No so­lo no ha­bia mo­vi­mien­to, si no que no ha­bía ab­so­lu­ta­men­te na­da abier­to más que un tris­te su­bway sin asien­to­s, don­de hu­bié­ra­mos po­di­do com­prar un san­dwi­ch pa­ra co­mer es­ti­lo ho­me­le­ss en un um­bra­l.

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Lu­na ro­mán­ti­ca en cie­lo aún azul a las 21:14 de la fu­cking no­che por­que no os­cu­re­ce ja­má­s.

Co­mo Ro­sa­rio tie­ne la idea de pro­bar la ma­yor canti­dad de co­ci­nas exó­ti­cas que en­cuen­tre en el via­je, yo le di­je "Chi­na­to­wn es­tá acá no­má­s" (no) y se­gui­mos ca­mi­nan­do una canti­dad ri­dícu­la de cua­dras so­bre nues­tros ca­da vez más am­po­lla­dos pie­s.

Por suer­te hay dos ne­go­cios en Chi­na­to­wn que tie­nen una li­cen­cia es­pe­cial que les per­mi­te ven­der co­mi­da has­ta la 1 AM. En­tra­mos en uno de ello­s, y le pe­di­mos a la ca­ma­re­ra más ma­la on­da im­por­ta­da del orien­te el me­nú de de­gus­ta­ción con cris­py du­ck.

La so­pa hot and sour ca­si ase­si­na a mi mu­je­r, que no pu­do pa­sar de la ter­ce­ra cu­cha­ra­da, pe­ro des­pués me­jo­ró mu­cho. El cris­py du­ck es­ta­ba muy bue­no, y unos pla­tos de cer­do kun-­pao, car­ne re­bo­za­da en chi­le agri­dul­ce y ver­du­ri­tas al va­por es­ta­ban mu­u­u­u­u­uy bue­no­s, ya sacia­dos bus­ca­mos co­mo vol­ve­r.

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Nó­te­se la ab­so­lu­ta au­sen­cia de ma­rke­ting del que ha­ce los me­núes. Por otro la­do, na­die pue­de cri­ti­car­le la pre­ci­sión al des­cri­bir el pla­to co­mo "san­gre de pa­to con ór­ga­nos in­ter­nos sur­ti­do­s". No, no pen­sa­mos co­mer eso.

Bon­di al dep­to, y so­bre.

Día 4: Fiaca, Tower Bridge, Jack the Ripper Tour

Si mi­ran los ma­pas del Día 3, ve­rán que cru­za­mos Lon­dres de un la­do a otro co­mo bo­rra­chos al vo­lan­te de un he­li­cóp­te­ro. Eso es más ago­ta­dor de lo que po­dría es­pe­rar­se, por lo cual el cuar­to día en­tre las am­po­lla­s, los ca­lam­bres y el do­lo­r, nos que­da­mos ha­cien­do fia­ca has­ta las 4PM.

Ahí jun­ta­mos es­píri­tu tu­rís­ti­co y sali­mos en co­lec­ti­vo ha­cia el To­wer Bri­dge.

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Es un muy lin­do puen­te. Ya era muy tar­de pa­ra ir a vi­si­tar la sa­la de má­qui­na­s, pe­ro la vis­ta del Tá­me­sis hi­zo que va­lie­ra la pe­na.

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Vi­mos la To­rre de Lon­dres des­de afue­ra, y ca­mi­na­mos has­ta la es­ta­ción de To­wer Hi­ll, que es des­de la que sa­len los tours de Ja­ck the Ri­ppe­r. Hay mon­to­nes, y sa­len mas o me­nos ca­da quin­ce mi­nu­to­s, no­so­tros fui­mos con el de Lon­don Wa­lks por­qu ha­bía­mos te­ni­do bue­na ex­pe­rien­cia en Wes­t­mins­te­r.

Al­gu­nos guías van ca­rac­te­ri­za­do­s, el nues­tro (Pau­l) se ca­rac­te­ri­za­ba por un as­pec­to de lo­co bas­tan­te im­pre­sio­nan­te:

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Su­pon­go que ha­cer el tour cuan­do fal­tan tres ho­ras pa­ra que os­cu­rez­ca, le qui­ta at­mós­fe­ra a la co­sa, pe­ro es di­ver­ti­do. Es un cu­rro, ya que gra­cias a los ale­ma­nes no que­da ab­so­lu­ta­men­te na­da en pie que ten­ga re­mo­ta­men­te que ver con Ja­ck the Ri­ppe­r, por lo cual el tour con­sis­te en ca­mi­nar en­tre edi­fi­cios mo­der­nos de vi­drio mien­tras te des­cri­ben una co­sa com­ple­ta­men­te dis­tin­ta.

De to­das for­ma­s, Paul es un gran con­ta­dor de cuen­to­s, y la his­to­ria es muy in­te­re­san­te. No sé si es pa­ra to­do el mun­do, y si te to­ca un guía me­dio zo­pen­co es ti­rar la pla­ta. Pe­ro Paul es bue­no.

El tour ter­mi­na en Spi­tal­fiel­ds Ma­rke­t, con lo que con Ro­sa­rio em­pe­za­mos a sen­tir in­ten­sos ata­ques de de­ja-­vu, ya que ca­da lu­gar al que íba­mos ya ha­bía­mos es­ta­do. De­ci­di­mos ta­char un ítem de la lis­ta de co­sas que hay que ha­cer en Lon­dres e ir a co­mer fish & chip­s.

Ca­sual­men­te ha­bía uno ahí cer­ca (o no tan­to por­que hay en to­das par­tes) que se lla­ma Po­ppie's y se au­to­pro­mo­cio­na co­mo el me­jor fish & chips del East En­d. Ri­co. Re­cuer­den que Ha­d­do­ck es Mer­lu­za, y no co­man la mis­ma mi­lan­ga de pez con fri­tas que sir­ven en Ar­gen­ti­na. Yo co­mí plai­ce y Ro­sa­rio un pla­to mix­to con ba­ca­lao, ca­la­ma­r, ca­ma­rón y whi­te­bait (en­tre no­so­tro­s, in­dis­tin­gui­bles del cor­na­li­to­).

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Ro­sa­rio en­contró su nue­vo le­ma.

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Los pos­tres. Oh, dio­s, los pos­tres.

Ima­gi­nen una em­pa­na­da de ma­sa crio­lla de man­za­na acom­pa­ña­da de una cu­cha­ra­di­ta de he­la­do de na­da. Ese es el me­jor de los dos pos­tres que pe­di­mo­s. El otro era un Sti­cky To­ffee Pu­ddin­g, que te­nía el as­pec­to de ha­ber es­ta­do den­tro de un ga­to con ma­la salud me­dia ho­ra an­tes, y ha­ber si­do re­ca­len­ta­do en un mi­croon­das du­ran­te al­re­de­dor de 15 mi­nu­to­s. Tam­bién ser­vi­do con el mis­mo he­la­do, no era tan ri­co co­mo pa­re­cía.

Ro­sa­rio no lo pu­do ter­mi­na­r. Lo que es una ex­pe­rien­cia nue­va en su vi­da, has­ta que un par de días des­pués pe­di­mos un crum­ble de pe­ra con cus­tar­d, pe­ro eso es otra his­to­ria. Lo de los in­gle­ses no es el pos­tre. Es co­mo si tra­ta­ran de que les li­be­res la me­sa más rá­pi­do. Si no lo ha­cés a tiem­po te traen unos ca­ra­me­los con la cuen­ta que son (por ejem­plo) mas­ti­ca­bles sa­bor re­ga­li­z, el mis­mo de los ca­ra­me­los me­dia ho­ra, pe­ro que se te pe­ga en los dien­tes y no te aban­do­na has­ta que lle­gás a ca­sa. Lo que pue­de lle­var más de me­dia ho­ra, de he­cho.

Re­pe­li­dos por los pos­tres, pu­si­mos dis­tan­cia em­pren­dien­do una ca­mi­na­ta po­co as­tu­ta has­ta St. Pau­l, cre­yen­do que no era tan le­jos (sí, es le­jo­s). Lle­ga­mos a St Paul ya tar­de, lue­go de cru­zar to­da la Ci­ty lon­di­nen­se sin ver una so­la per­so­na vi­va que no es­tu­vie­ra con­du­cien­do un au­to. Al pa­re­cer el pea­tón noc­turno es una es­pe­cie ex­tin­ta en es­ta is­la.

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Ro­sa­rio con St. Paul de fon­do.

Nue­va­men­te fui­mos en­ga­ña­dos por Google que nos di­jo que en St. Paul pa­ra­ba un co­lec­ti­vo a Vic­to­ria. MEN­TI­RA­S. Esa ca­lle es­tá ce­rra­da al trá­fi­co ha­cia el oes­te. De­bi­mos ca­mi­nar has­ta Man­sion Hou­se pa­ra to­mar el un­der­groun­d. Por el ca­mino se me ocu­rrió es­ta teo­ría que evi­to cui­da­do­sa­men­te des­men­tir me­dian­te la ad­qui­si­ción de co­no­ci­mien­to al res­pec­to de que Man­sion Hou­se es la ca­sa de un tal Jo­se­ph Man­sio­n, que hi­zo una ca­sa tan lu­jo­sa que des­de ese dia to­das las ca­sas lu­jo­sas lle­van su nom­bre.

Re­co­rri­do del día:


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Lle­ga­mos a ca­sa, y des­can­sa­mo­s.

Dia 5: British Museum, Teatro Equivocado, y Variedades

Sali­mos de ca­sa, des­ayu­na­mos en la es­ta­ció­n, com­pra­mos más cu­ri­tas pa­ra los pie­s, y arran­ca­mos pa­ra el Bri­tish Mu­seu­m. Es­te fue el pri­mer día en que real­men­te hi­zo un ca­lor in­mun­do. Y el Bri­tish Mu­seum no tie­ne ai­re. No, no es que no tie­ne ai­re acon­di­cio­na­do, no tie­ne ai­re en ge­ne­ra­l. Es co­mo ver an­ti­gue­da­des aden­tro de un vi­ve­ro.

Pe­ro bue­no, pa­sa­mos por una tien­da de cua­tro pi­sos de­di­ca­da a la ven­ta de pa­ra­gua­s. Que sin­ce­ra­men­te no sé pa­ra qué, da­do que en Lon­dres no llue­ve nun­ca, y el cli­ma es per­ma­nen­te­men­te so­lea­do, de acuer­do a nues­tra ex­pe­rien­cia, mas allá de la in­fun­da­da pro­pa­gan­da fran­ce­sa acer­ca del mal cli­ma bri­tá­ni­co.

Ob­via­men­te lo pri­me­ro que uno ve al en­tra­r, es la pie­dra Ro­se­tta. Es im­pre­sio­nan­te lo di­mi­nu­ta que es la ca­li­gra­fía con la que los an­ti­guo­s, tan­to egip­cios co­mo asi­rio­s, ba­bi­lo­nio­s, etc, es­cri­bían en pie­dra.

Lo se­gun­do que uno ve, es un gru­po de ami­gos ar­gen­ti­no­s, que co­mo Lon­dres es un pa­ñue­lo y no hay na­da pa­ra ver es­ta­ban en el mis­mo lu­ga­r.

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Sin ha­ber­lo pla­nea­do, nos en­contra­mos con Sil­vi­na y su es­po­so en un salón de un mu­seo de cin­co hec­tá­rea­s, al gri­to de "e­sa es la de fa­ce­book" de una ami­ga de Sil­vi­na.

Se­ría eterno des­cri­bir el con­te­ni­do del Bri­tish Mu­seu­m, pe­ro acá hay fo­tos de al­gu­nas que nos lla­ma­ron la aten­ción.

Lo pri­me­ro es, el no­ta­ble ta­len­to pa­ra ro­bar­se la his­to­ria de los paí­ses que vi­si­tan los in­gle­ses. Hoy en día, les da ver­güen­za y es­tán de­vol­vien­do par­te de lo sa­quea­do.

Vi­mos las sa­las egip­cia­s, grie­gas y ro­ma­na­s, in­clu­yen­do los már­mo­les del Par­te­nó­n, con la ins­truc­ti­va ayu­da de la guía mul­ti­me­dia que al­qui­lan en el mu­seo.

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Mu­cha pie­za in­va­lua­ble del si­glo 18, pe­ro atra­sa 5 mi­nu­tos pi­be.

Sali­mo­s, y des­can­sa­mos un ra­to co­mien­do sus­hi de far­ma­cia (sí, en se­rio, es me­jor de lo que sue­na) en Blooms­bu­ry Squa­re Gar­den­s.

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La vis­ta des­de el ban­co.

Nos fui­mos al Pla­yhou­se Thea­tre, don­de dan Spa­ma­lo­t, un mu­si­cal pa­ra el que ha­bía­mos com­pra­do en­tra­da­s, con una ce­na in­cluí­da. Cuan­do lle­ga­mos a la bo­le­te­ría, ama­ble­men­te nos in­for­ma­ron que so­mos unos zo­que­tes y las en­tra­das eran pa­ra el día si­guien­te.

En con­se­cuen­cia, te­nía­mos en­tra­das pa­ra otra obra, pe­ro no los pa­pe­les pa­ra re­ti­rar­la­s. Ca­mi­na­mos has­ta Lei­ces­ter Squa­re don­de era el tea­tro don­de real­men­te de­bía­mos ir.

Por el ca­mino vi­mos un res­tau­ran­te Hin­dú, y apro­ve­cha­mos pa­ra ce­na­r, y ta­char otro país de la lis­ta de gas­tro­no­mías exó­ti­cas a pro­ba­r. Co­mi­mos dos pla­tos de de­gus­ta­ción cu­yos nom­bres no po­de­mos re­cor­da­r, pe­ro con­te­nían car­nes de di­ver­sos ma­mí­fe­ros cu­bier­tas en es­pe­cias ge­ne­ral­men­te de co­lor ro­ji­zo. Di­ce Ro­sa­rio "es­tu­vo muy bue­no­". Di­go yo, el arroz es­ta­ba más se­co que al­go muy se­co, no me pi­dan ana­lo­gías di­ver­ti­da­s, es­toy es­cri­bien­do es­to a las dos de la ma­ña­na.

En la es­qui­na del tea­tro es­ta­ba to­do ce­rra­do al­re­de­dor de una al­fom­bra ro­ja por el es­treno de una pe­lícu­la que se lla­ma Alan Par­ti­dge: Al­pha Pa­pa por lo que ha­bía que dar un ro­deo. Lue­go me en­te­ré que en ese prees­treno es­ta­ba mi ído­lo per­so­nal Ste­phen Fr­y, con lo que es­tu­ve a me­nos de 50 me­tros de co­no­cer­lo. Lo que sue­na muy sta­lker por lo que si Ste­phen Fry lle­ga a leer es­to: no, no soy un sta­lker le ju­ro que fue ca­sua­li­dad Se­ñor Fr­y.

Co­mo te­nía­mos tres ho­ras pa­ra ma­ta­r, co­mi­mos he­la­do, to­ma­mos ca­fé y vi­mos las za­pa­ti­llas mas asom­bro­sas en la his­to­ria de la hu­ma­ni­dad to­da, can­di­da­tas a en­trar a la co­lec­ción de Vic­to­ria & Al­bert en los pr­óxi­mos año­s.

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Eran aún más im­pre­sio­nan­tes en per­so­na.

La obra era "Mat Ri­car­do­'s Lon­don Va­rie­tie­s" que pre­sen­ta­ba su úl­ti­ma fun­ció­n. Es un va­rie­té, va­rios nú­me­ros in­co­nexo­s, y muy des­pa­re­jo­s. A mí me gus­tó más que a Ro­sa­rio, pe­ro am­bos es­ta­mos de acuer­do que el nú­me­ro de la me­jor ban­da de Ro­ck del mun­do es in­des­crip­ti­ble.

Mat Ri­car­do, el ma­es­tro de ce­re­mo­nia­s, di­ce al prin­ci­pio que es un show en el que va­mos a ver co­sas que cuan­do se las ex­pli­que­mos a nues­tros ami­go­s, nos van a de­cir que men­ti­mo­s. Por ejem­plo, cuan­do di­ce eso, en­tra una bo­ni­ta mo­ro­cha, ta­tua­da de piez a ca­be­za, que ha­ce hu­la mien­tras se in­tro­du­ce una es­pa­da por la bo­ca, so­bre la cual ha­ce gi­rar un pla­ti­llo.

Si bien el pla­ti­llo tie­ne tru­co (por­que tie­ne una hen­di­du­ra don­de en­ca­ja la em­pu­ña­du­ra de la es­pa­da), hay po­cas co­sas más in­com­pa­ti­bles que tra­gar sa­bles y ha­cer hu­la.

Pe­ro va­mos a in­ten­tar des­cri­bir­lo de to­das for­ma­s. En­tra un fla­co emo, con una gui­ta­rri­ta, ha­ce dos chis­tes pa­vo­tes, y gri­ta "RE­LEA­SE THE TI­GE­R". Y... sa­le un gor­di­to pe­lu­do, con un leo­tar­do ati­gra­do, la pan­za fla­mean­do en la bri­sa, y una pan­de­re­ta.

A con­ti­nua­ción pro­ce­den a ha­cer co­vers de hi­ts de los 90s muy bien can­ta­dos e in­ter­pre­ta­dos, con uno de los pun­tos más al­tos la in­ter­pre­ta­ción de Mur­mu­llo Des­cui­da­do con la en­tre­pier­na del se­ñor ti­gre a unos 20 cm de una po­bre se­ño­ra ma­yor que se en­contra­ba en la 1ra fi­la.

Ca­be des­ta­car que es­te tea­tro tie­ne ba­res aden­tro de la sa­la, lo que ayu­da a apre­ciar las bon­da­des de los nú­me­ros que allí se ofre­cen.

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¿Se cre­ye­ron que era jo­da, no?

Hay un ma­go, hay un con­cur­so de ma­la­ba­res que ter­mi­na en un tor­ta­zo, una en­tre­vis­ta que es un plo­mo por­que no te­ne­mos idea de quién era el en­tre­vis­ta­do (pe­ro el pú­bli­co lo­cal pa­re­ce que sí sa­bía así ue de­be ser fa­mo­so­), un de­sa­fío de ta­p, un nú­me­ro con bas­tón y som­bre­ro y un acró­ba­ta bas­tan­te im­pre­sio­nan­te.

Sali­mo­s, con Ro­sa­rio di­cién­do­me "a­dón­de mier­da me tra­jis­te", pe­ro di­ver­ti­do­s, vol­vi­mos al de­par­ta­men­to ya al día si­guien­te.

Re­co­rri­do del día:


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Londres Días 1 y 2

¿Qué pa­sa si te vas de tu­ris­ta en se­rio con­mi­go? Bue­no, lean, és­to es lo que nos pa­só a Ro­sa­rio y a mí en los pri­me­ros 2 día­s.

Nos fui­mos a Ezei­za, sali­mos de la ter­mi­nal nue­va (mu­cho más lin­da), vue­lo 244 de Bri­tis­h. Ese vue­lo sa­le a las 13 de Bue­nos Ai­res, y lle­ga a Lon­dres a las 6:20 AM. Es­te de he­cho lle­gó an­tes, y co­mo Hea­th­row no lo de­ja­ba ate­rri­zar has­ta las 6... bue­no, dar vuel­tas en un avión es com­pli­ca­do pa­ra mí. Me ma­reo por de­fault en ca­si cual­quier me­dio de trans­por­te y des­pués de 13 ho­ras vo­lan­do, es mu­cho.

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El avió­n! El avió­n! Se­ñor Roa­rke! El avió­n!

Pe­ro bue­no, lle­ga­mos sin ac­ci­den­tes.

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Sí, lle­ga­mo­s.

Pa­ra­mos pa­ra fu­mar (yo de se­gun­da ma­no) y nos to­ma­mos el Hea­th­row Ex­press a Pa­ddin­gto­n. Re­sul­ta que eso no fué una gran idea por va­rios mo­ti­vo­s:

  1. Sa­­le una pi­­la de pla­­ta

  2. Hay otro tren más ba­­ra­­to que ta­r­­da 45 mi­­nu­­tos

  3. El ex­­press ha­­ce que des­­pués to­­­me­­mos un su­b­­te, que no tie­­ne es­­ca­­le­­ras me­­cá­­ni­­ca­s, y no­­­so­­­tros te­­ne­­mos las va­­li­­jas

  4. El otro tren nos de­­ja­­ba a 2 cua­­dras del de­­pa­r­­ta­­men­­to

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Weeeee! $800 pa­ra dos via­jes de tren de 15 mi­nu­to­s! Weeeee!

Pe­ro bue­no, lec­ción apren­di­da pa­ra la pr­óxi­ma.

Lle­ga­mos al de­par­ta­men­to­/­ba­se de ope­ra­cio­nes a dos cua­dras de Vic­to­ria Sta­tio­n, con lo que te­ne­mos al­re­de­dor de mil lí­neas de sub­te, co­lec­ti­vo, tren, ta­xi y de­má­s.

El de­par­ta­men­to es muy bo­ni­to, lu­mi­no­so, di­mi­nu­to (es­pe­ra­ble) pe­ro equi­pa­di­to.

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El dep­to. Acá has­ta los ga­lli­ne­ros tie­nen la­dri­llo vis­to.

Re­sul­ta que una ami­ga de Ro­sa­rio es­tá de vaca­cio­nes con el ma­ri­do, así que los lla­ma­mo­s, y arre­gla­mo­s, nos en­contra­mos en la es­ca­li­na­ta del Ro­yal Al­bert Ha­ll. Con la teo­ría de "si nos que­da­mos quie­tos no sali­mos má­s" nos fui­mos al su­per a com­prar al­go pa­ra el dep­to, vol­vi­mo­s, y sali­mos pa­ra allá ca­mi­nan­do:


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El ma­pa tal vez te ha­ga pen­sar que la pri­me­ra par­te ca­mi­nás por el cos­ta­do de los jar­di­nes de Bu­ckin­gha­m. Si bien eso es téc­ni­ca­men­te cier­to, en rea­li­dad quie­re de­cir que ca­mi­nás al la­do de una pa­red de la­dri­llo y alam­bre de púa, por­que ahí vi­ve la rei­na. De he­cho no hay vi­si­tas guia­das has­ta den­tro de un par de se­ma­nas que se va a su cas­ti­llo de ve­rano.

Por Kni­gh­ts­bri­dge es­tán tien­das de to­das las mar­cas que nun­ca te vas a com­pra­r. Va­len­ti­no, Bur­be­rr­y, Pra­da, Ti­ffan­y, Car­tie­r, etc. Lin­do pa­ra ver vi­drie­ras y de­plo­rar la ma­la dis­tri­bu­ción de la ri­que­za que ha­ce que no me al­can­ze pa­ra com­prar ese pi­lo­to que es­tá bue­ní­si­mo, que es una injus­ti­cia, che.

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Es­ca­li­na­ta­s.

Nos en­contra­mos con la ami­ga de Ro­sa­rio, nos to­ma­mos un ca­fé ahí mis­mo, y em­pe­za­mos a ca­mi­nar por Exhi­bi­tion Road, que lle­va al Vic­to­ria & Al­bert Mu­seu­m. Co­mo nos pi­ca­ba un po­co el ba­gre, pa­ra­mos a co­mer unas ta­pa­s.

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Ra­yis, idea pa­ra te­je­r!

Pe­di­mos pul­po, cho­ri­zo, pa­pas bra­va­s, en­sa­la­da­s, y má­s, muy ri­co

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Es­pe­ran­do las ta­pa­s.

El Vic­to­ria & Al­bert es un mu­seo ex­tra­or­di­na­rio. Es un edi­fi­cio an­ti­guo, pe­ro re­mo­de­la­do. Tie­ne pie­zas des­de la gre­ca an­ti­gua a la edad me­dia has­ta ante­aye­r, cu­brien­do una do­ce­na de áreas dis­tin­ta­s. Es una es­pe­cie de "gran­des éxi­to­s", se pue­de re­co­rrer en tres ho­ra­s, y ves mu­cho, mien­tras que mu­seos más gran­des te pa­sás el día y sen­tís que te per­dis­te ca­si to­do.

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El "lo­go" de Vic­to­ria & Al­ber­t.

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No en­contré en nin­gu­na par­te la des­crip­ción (o la ex­pli­ca­ció­n) de esa co­sa ma­ra­vi­llo­sa que cuel­ga en la en­tra­da.

Hay mon­to­nes de fo­tos del mu­seo en la ga­le­ria del 1er día pe­ro acá van al­gu­nas que nos lla­ma­ron la aten­ció­n.

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La "co­pa de las ha­da­s" y su fun­da ma­te­ra.

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Un ba­ck­ga­m­mo­n/a­je­dre­z/­da­ma­s! Las pie­zas eran re­tra­tos de la fa­mi­lia de los due­ño­s.

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El li­bro "Tra­vels and Vo­ya­ges in Tu­rke­y" de 1567 (mi ver­sión de eso, un po­co más mo­der­na, es­tá en al­gu­na par­te de es­te si­tio)

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Un cie­lo­rra­so de Cre­mo­na. Un día, en 1885, un in­glés es­ta­ba en Cre­mo­na y vió un cie­lo­rra­so. di­jo "Tha­t's a ni­ce cei­lin­g, how mu­ch?" lo com­pró y lo lle­vó a In­gla­te­rra. Es un her­mo­so cie­lo­rra­so y por lo me­nos no es ro­ba­do, pe­ro ... co­mo ca­z­zo lle­vás un cie­lo­rra­so de ye­so con fres­cos de 3x3 des­de Cre­mo­na has­ta Lon­dres? Yo no con­se­guí que me lle­ven un pla­card des­de San Mar­tín a San Isi­dro sin que se ha­ga po­ma­da!

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¡An­ge­li­to con­ten­to! (es de una fuen­te, lar­ga­ba agua por el pi­to)

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"Blo­ck­book Bi­ble for the Poor" de 1465. Es un co­mi­c. En se­rio, es un co­mi­c.

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El pos­te de Fin­ne­y. Es un pos­te. Si quie­ren sa­ber por qué es­tá en un mu­seo, lean acá

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Re­loj "de mo­vi­mien­to per­pe­tuo­". In­mó­vi­l.

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"S­au­sage": por­que el ar­te mo­derno es una ga­rom­pa.

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Hay una ga­le­ría de mol­des de ye­so y re­pro­duc­cio­nes de co­sas que no es­tán en el mu­seo. Por ejem­plo, la co­lum­na de Tra­ja­no, o la puer­ta de la ca­te­dral de San­tia­go de Com­pos­te­la. ¿Có­mo ha­cés el mol­de de ye­so de es­ta co­sa? por­que fí­jen­se el ta­ma­ño de la gen­te ;-)

Des­pués de pa­sear por el mu­seo, de­ci­di­mos to­mar al­go fres­co por­que es­ta­mos en me­dio de la ma­yor ola de ca­lor que los in­gle­ses re­cuer­den en años y año­s. Ha­ce co­mo 28 gra­do­s! O, co­mo le de­ci­mos en San­ta Fe, "tá lin­do pa' un li­so en la ve­re­da".

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El bar del mu­seo. Pe­ro no­so­tros sali­mos al pa­tio­...

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Sí, es un mu­seo con una fuen­te pa­ra me­ter las pa­ta­s. Sí, po­dés me­ter las pa­tas

De ha­ber­lo sa­bi­do no lle­va­ba me­dia­s, pe­ro bue­no, nos to­ma­mos una li­mo­na­da, nos co­mi­mos un bro­w­nie me­dio­cre, y jus­to el mu­seo cie­rra, así que ama­ble­men­te nos di­cen "make your way plea­se" y nos fui­mo­s. Re­gre­so al dep­to en co­lec­ti­vo!

Nos des­ma­ya­mo­s, y al día si­guien­te... tem­pra­ni­to que los do­min­gos es el me­jor día pa­ra los mer­ca­do­s! To­ma­mos el bon­di pa­ra Ca­m­den To­wn.

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¡Mar­ble Ar­ch! ¡Que es un ar­co de már­mo­l! ¡Por­que son muy li­te­ra­le­s!


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Lle­ga­mo­s, ve­mos mu­chos pues­ti­tos de re­me­ra­s, ves­ti­do­s, cam­pe­ra­s, etc, mu­chas co­sas muy lin­da­s, aún an­tes de lle­gar al mer­ca­do mis­mo de Ca­m­den Lo­ck.

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Di­bu­jo en ti­za en la ve­re­da.

Es un mer­ca­do enor­me, lleno de pues­tos de ca­si cual­quier co­sa, y de co­mi­da. Des­pués de mi­rar un ra­to lar­go pa­ra­mos a co­me­r. Ro­sa­rio co­mió co­mi­da etío­pe, yo co­mi­da po­la­ca, nin­guno de los dos co­mió el "cla­s­sic ar­gen­ti­nian cho­ri­pán" que ven­de un la­dri ar­gen­to.

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No la pe­di­mo­s. Una opor­tu­ni­dad per­di­da?

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¡Es­tá bue­na la co­mi­da etío­pe!

Se­gui­mos pa­sean­do, lle­ga­mos al Hor­se Tun­ne­l, que lle­va a otro mer­ca­do en lo que eran unos es­ta­blo­s, lle­nos de es­ta­tuas de ca­ba­llo­s, he­rre­ro­s, ca­rro­s, etc.

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Ca­ba­llos eve­r­ywhe­re.

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Pa­ra que vean que yo tam­bién es­to­y, eh?

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¿La co­sa más ho­rri­ble del mer­ca­do? ¡Tal ve­z!

Ro­sa­rio se hi­zo dar un ma­sa­je por un chi­no, por­que es­ta­ba con do­lor de es­pal­da, se­gui­mos pa­sean­do com­pra­mos mu­chas co­sas, nos dió ham­bre de nue­vo.

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Ham­bur­gue­sas de ca­me­llo, co­co­dri­lo, can­gu­ro o ga­ce­la? Ca­me­llo con que­so por­fis.

Sí, yo me co­mí una ham­bur­gue­sa de ca­me­llo (me­dio­cre), Ro­sa­rio al­go de pa­to (ex­ce­len­te, me di­ce, aun­que no me con­vi­dó, gua­cha), com­pra­mos un ra­to má­s, se nos aca­bó el mer­ca­do, y era tem­prano. ¿Que ha­ce­mo­s? Nos va­mos a otro mer­ca­do


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Ese re­co­rri­do es apro­xi­ma­do por­que el co­lec­ti­vo te­nía el re­co­rri­do mo­di­fi­ca­do por obra­s, nos ba­ja­mo­s, hi­ci­mos una com­bi­na­ció­n, nos per­di­mos un po­co, etc. Ter­mi­na­mos en la igle­sia de St. Bo­tol­ph y de ahí ca­mi­na­mos un po­qui­to y lle­ga­mos a Spi­tal­fiel­ds jus­to cuan­do em­pe­za­ban a ce­rrar (por­que acá to­do cie­rra ri­dícu­la­men­te tem­pra­no­).

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¡Lin­do!

De to­das for­mas Ro­sa­rio se con­si­guió un ta­pa­di­to li­viano que le que­da muy muy bien (es un mer­ca­do de di­se­ño) y de gol­pe se es­cu­cha una voz di­cien­do "e­ve­r­y­thing must go, eve­r­y­thing for a poun­d!". La se­gui­mos y en­contra­mos un pues­to de pas­trie­s. Co­mo el mer­ca­do só­lo abre los do­min­go­s, lo que no ven­den se ti­ra. Y an­tes de ti­rar­lo, lo ven­den uy ba­ra­to. No voy a dar de­ta­lles pe­ro si com­bi­nás eso con una se­ño­ra 50% tur­ca, ter­mi­nás lle­van­do dos bol­sas enor­mes de co­mi­da por 10 li­bra­s.

Mi­ra­mos un ra­to má­s, sali­mo­s, nos va­mos a to­mar un ca­fé he­la­do a la som­bra de ooootra igle­sia.

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Te di­ría co­mo se lla­ma, pe­ro no me acuer­do.

Y ahí su­ce­de la ca­tás­tro­fe. Le pre­gun­ta­mos a google co­mo vol­ve­r. Di­ce "te vas a Al­dga­te acá a 4 cua­dras y te to­más el sub­te". MEN­TI­RA. Esa lí­nea de sub­te es­ta­ba ce­rra­da to­do el fin de se­ma­na. Así que cuan­do Al­dga­te es­tá ce­rra­da mi­ra­mos el ma­pa y de­ci­di­mos ca­mi­nar has­ta la es­ta­ción de Whi­te­cha­pe­l. Cuan­do lle­ga­mos allá... tam­bién es­ta­ba ce­rra­da, por­que es la mis­ma lí­nea y no leí­mos bien los car­te­le­s. Oop­s.


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Pe­ro bue­no, si no lo hu­bie­ra­mos he­cho no hu­bie­ra­mos vis­to las ofi­ci­nas del Sr. Gar­cha, abo­ga­do:

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Acá los abo­ga­dos pue­den ser "so­li­ci­tor­s" o "ba­rris­ter­s", la di­fe­ren­cia es que los ba­rris­ters van a la cor­te, los so­li­ci­tors ha­cen pa­pe­leo. Y sí, es­te es un so­li­ci­tor que se lla­ma Gar­cha.

Al fi­na­l, de­ci­di­mos vol­ver en ta­xi, nos des­ma­ya­mo­s, y es­ta his­to­ria con­ti­nua­rá.

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Cuan­do Ro­sa­rio vio por pri­me­ra vez el Big Be­n.

Más fo­tos de es­tos dos días acá

Heartless (Parasol Protectorate, #4)

Review:

It feels like the se­ries is get­ting in a bit of a rut, which is nor­mal con­sid­er­ing it's the 4th book al­ready. Start­ing the 5th tonight!

Crecer Nerd (Parte 1)

Ten­go una me­mo­ria de mier­da. Me acuer­do de to­do.

Me acuer­do del gus­to ho­rren­do de la va­cu­na Sa­bin contra la po­lio, que me die­ron con un te­rrón de azú­car en la vie­ja Es­cue­la Sar­mien­to en 1974. Me acuer­do de la pá­gi­na en la que es­ta­ba en un li­bro del cuer­po hu­ma­no la úl­ti­ma vez que es­tu­ve en esa bi­blio­te­ca. Me acuer­do que en el pa­tio ha­bía una es­ta­tua de bron­ce, que su co­do iz­quier­do de­ja­ba un agu­je­ro por el que pa­sa­ba jus­to mi ma­no, y que atrás ha­bía una puer­ta que da­ba al Mi­cro Ci­ne, pe­ro es­ta­ba siem­pre ce­rra­da. El te­ma es que no me acuer­do cuan­do pa­sa­ron las co­sas, y no me las acuer­do en or­den, ten­go flas­he­s, ha­cer fi­la es­pe­ran­do salir y ver un se­má­fo­ro de tel­go­por arri­ba de un ar­ma­rio, es­pe­rar que cam­bie las lu­ce­s, sin dar­me cuen­ta que es de men­ti­ra, mi ma­es­tra de se­gun­do to­can­do la gui­ta­rra, tra­tar de co­rrer ha­cien­do una hé­li­ce con el bra­zo de­re­cho.

Ano­che es­ta­ba vien­do una pe­lícu­la y al ter­mi­nar pen­sa­ba, hay gen­te a la que es­ta pe­lícu­la le va a pa­re­cer ma­lí­si­ma, y hay otra (co­mo yo) a la que le va a pa­re­cer bue­ní­si­ma. Y es por­que so­mo­s, en al­gún lu­gar aden­tro, com­ple­ta­men­te dis­tin­to­s. Hay al­go aden­tro mío que ellos no tie­nen, o vi­ce­ver­sa. Y creo que vie­ne de co­mo cre­ce ca­da uno, vie­ne de al­re­de­do­r, es al­go que lo fui­mos ab­sor­bien­do des­de chi­co­s, y só­lo se lo ab­sor­be si es­tá ahí, las es­pon­jas en el de­sier­to es­tán to­das se­ca­s, por­que no hay agua, no por una in­na­ta con­di­ción hi­dro­fó­bi­ca. Y hoy en día es ra­ro, por­que to­do es­tá en to­dos la­do­s, pe­ro­... es­to que es­toy es­cri­bien­do, que oja­lá me dé el cue­ro pa­ra se­guir­lo 1 es un po­co con­tar eso, qué ha­bía al­re­de­dor mío, allá le­jo­s, cuan­do lo úni­co que ha­bía al­re­de­dor de uno era lo que es­ta­ba ahí. Más o me­no­s.


Me acuer­do el mo­men­to en que leí.

Sin leer me gus­ta­ba mi­rar re­vis­ta­s, y me in­ven­ta­ba las his­to­ria­s. Creo re­cor­dar que era una de Pi-­Pío en un Bi­lliken (en ca­sa nun­ca se com­pró Ante­oji­to) y de gol­pe esos glo­bos blan­cos con ra­yi­tas ne­gras aden­tro de­cían al­go. Y me de­cían que era lo que es­ta­ba pa­san­do en la his­to­rie­ta. Re­cuer­do una mo­men­tá­nea des­es­pe­ra­ció­n, una fu­ria contra el atre­vi­mien­to de esas mar­qui­tas sa­cán­do­me el de­re­cho de de­ci­dir qué era lo que es­ta­ba pa­san­do. Nun­ca más so­por­té a Pi-­Pío, co­mic mal di­bu­ja­do y con his­to­rias abu­rri­da­s, mar­ca­da­men­te in­fe­rio­res a lo que sea que yo me ima­gi­na­ba.

Di­ce el ru­mor que me en­se­ñó a leer mi her­ma­no, que es­ta­ba ter­mi­nan­do pri­mer gra­do, pe­ro no me cons­ta. Mis vie­jos siem­pre di­cen que ellos no lo hi­cie­ro­n, en el co­le­gio no lo apren­dí por­que, bue­no, no iba a cla­ses to­da­vía, así que gra­cias San­tia­go, de­bés ha­ber si­do vo­s, me vie­ne sir­vien­do.

Un de­ta­lle es que yo te­nía tres año­s. Tres y me­dio, po­né­le, y era un enano de un me­tro, y leía. En­ton­ces mi vie­jo una vez le apos­tó a un co­no­ci­do ca­ni­lli­ta (que te­nía un pro­gra­ma de ra­dio) que yo po­día leer cual­quier co­sa, y el ti­po me dió un li­bro en in­glé­s... que pro­ce­dí a leer co­mo se pu­die­ra, creo que la apues­ta la ga­nó pa­pá.

Pe­ro bue­no, vol­vien­do a lo de lee­r, pa­pá y ma­má eran los do­s, en esa épo­ca, vi­ce­di­rec­to­res de es­cue­la. Es un car­go in­te­re­san­te, no sos el di­rec­to­r, así que no te­nés to­das las res­pon­sa­bi­li­da­des, pe­ro no te­nés que dar cla­ses, así que te­nés tiem­po li­bre. Co­mo es un car­go di­rec­ti­vo ga­nás un po­co má­s, pe­ro no co­mo pa­ra te­ner ni­ñe­ra y de­jar a los chi­cos en ca­sa, así que yo me crié en es­cue­la­s. Creo que des­de los dos año­s, me da­ban de co­mer las por­te­ras y las co­ci­ne­ras de los co­me­do­res, va­ga­ba por los pa­si­llo­s, y me me­tía en prees­co­lar pa­ra ju­gar a al­go 2

Ya sa­bien­do lee­r, se vie­ne mar­zo, se aca­ba el ve­ra­no, y me me­ten en pri­mer gra­do a los tres año­s, con la com­pli­ci­dad de un ins­pec­tor ami­go­te de mi vie­jo, un tal En­ría, que hi­zo el pa­pe­leo pa­ra au­to­ri­zar­lo, y así co­mien­za una no muy dis­tin­gui­da ca­rre­ra es­co­lar que du­ra­ría los si­guien­tes vein­te año­s, más o me­no­s. Es­tar en pri­mer gra­do dos años an­tes tu­vo un efec­to se­cun­da­rio in­te­re­san­te: me con­ven­ció de que el de­por­te no era lo mío. Des­pués de to­do, mis com­pa­ñe­ros eran to­dos más fuer­tes, rá­pi­do­s, y coor­di­na­do­s. Así que si que­ría ser al­go es­pe­cia­l, no se­ría por ese la­do. Y leí.

De­bo ha­ber leí­do, mien­tras es­ta­ba en la pri­ma­ria, unas seis o sie­te en­ci­clo­pe­dias (no en­te­ra­s! 3) pe­ro la pri­me­ra... la pri­me­ra fue es­ta:

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El 90% de lo que sé, se lo de­bo a una pi­la si­mi­lar de fas­cícu­lo­s.

Mis vie­jos nos com­pra­ban una en­ci­clo­pe­dia en fas­cícu­lo­s, la "En­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y", que era (o por lo me­no­s, así la re­cuer­do­), ma­ra­vi­llo­sa. Ca­da fas­cícu­lo pa­re­cía no te­ner la más mí­ni­ma co­ne­xión con los de­má­s. Te­nía co­sas de mi­to­lo­gía grie­ga, de mi­ne­ra­lo­gía, de tec­no­lo­gías di­ver­sas, de his­to­ria, a ve­ces con per­so­na­jes de Dis­ney in­ter­ca­la­do­s, su­pon­go que pa­ra que fue­ra, real­men­te, una en­ci­clo­pe­dia Dis­ne­y, pe­ro­... lo am­plio de los te­mas era lo me­jo­r, por­que si uno po­día en­tre­te­ner­se le­yen­do so­bre ca­si cual­quier co­sa... bue­no, en­ton­ces no ha­bía mo­ti­vo pa­ra no leer­la, no?

Me acuer­do de Gi­ro Sin­tor­ni­llos 4 in­ven­tan­do una má­qui­na del tiem­po, pe­ro ob­via­men­te no se po­día usar en la tie­rra por­que acá siem­pre hay co­sas mo­vién­do­se y no ha­bía que cam­biar na­da, en­ton­ces ha­bía que ir al es­pa­cio a usar­la, y Ri­co McPa­to vol­vía al pe­río­do car­bo­ní­fe­ro pa­ra ver si ha­bía al­go que pu­die­ra ha­cer pa­ra me­jo­rar sus mi­nas de car­bó­n.

Me acuer­do de los vikin­gos co­mo des­cu­bri­do­res de Amé­ri­ca. Con Eric el Ro­jo y Goofy el Ver­de 5 via­jan­do a Vin­lan­d, y que el la­tex es la savia de una plan­ta, igual que la miel de ma­ple, y que el ám­ba­r.

Me acuer­do del mie­do que me da­ba la his­to­ria de la his­to­ria de Hércu­le­s, con ser­pien­tes en su cu­na in­ten­tan­do ma­tar­lo, los do­ce tra­ba­jo­s, y so­bre to­do, su muer­te 6 ,de la his­to­ria de Te­seo, de los tri­bu­tos a Cre­ta, del fi­nal don­de aban­do­na a la mu­jer que trai­cio­nó a su fa­mi­lia pa­ra sal­var­lo, en una is­la de­sier­ta.

Me acuer­do de los di­no­sau­rio­s, de los ca­ver­níco­la­s, de la se­l­va, del de­sier­to.

Y me acuer­do, cla­ri­to, de que acá es don­de leí, por pri­me­ra ve­z, acer­ca de las com­pu­ta­do­ra­s. Pe­ro eso es otra his­to­ria pa­ra más ade­lan­te.


1

Me pon­go el "par­te 1" en el tí­tu­lo pa­ra obli­gar­me 8

2

Creo que al­re­de­dor del 90% de mi pri­me­ra in­fan­cia con­sis­te en co­sas que hoy son ile­ga­les y/o ha­rían que mis vie­jos per­die­ran la te­nen­cia.

3

Aun­que es­tan­do en 2do gra­do hi­ce un in­ten­to de leer un dic­cio­na­rio de bol­si­llo, y lle­gué has­ta la D.

4

O fué Lu­dwig von Pa­to? ¡Qué du­da! ¿Se dan cuen­ta que en el uni­ver­so Dis­ney hay dos cien­tí­fi­cos lo­cos bue­no­s?

5

Le de­cían el ver­de por­que se ma­rea­ba en el ma­r.

6

De me­mo­ria, di­rec­to de 1974: Un cen­tau­ro (Ne­so) se­cues­tra a la mu­jer de Hércu­les (De­ya­ni­ra). Hércu­les lo ma­ta de un fle­cha­zo. Mien­tras ago­ni­za, Ne­so le di­ce a De­ya­ni­ra que una tú­ni­ca em­be­bi­da en su san­gre ga­ran­ti­za­rá el amor eterno de Hércu­le­s. 7

In­se­gu­ra del amor de su es­po­so, ella lo ha­ce, pe­ro la tú­ni­ca se pe­ga a la piel de Hércu­le­s, y le ge­ne­ra in­men­so do­lo­r, pe­ro no pue­de qui­tár­se­la sin arran­car­se su pro­pia pie­l. Ella, al ver lo que hi­zo, se ma­ta, y él le pi­de a sus ami­gos que pren­dan una ho­gue­ra y se arro­ja al fue­go, sui­ci­dán­do­se.

Sí, Dis­ne­y, en 1974, po­nía esas his­to­rias en li­bros pa­ra chi­co­s.

7

Sí, De­ya­ni­ra es la per­so­na más idio­ta de to­da la mi­to­lo­gía grie­ga. Idea al­ter­na­ti­va: De­ya­ni­ra es­ta­ba ena­mo­ra­da de Ne­so, sa­bía lo que su san­gre ha­ría, se ma­ta pa­ra evi­tar el cas­ti­go.

8

Siem­pre pue­do ha­cer la gran Mel Brooks y de­jar­los es­pe­ran­do, pa­ra siem­pre, la ver­sión com­ple­ta de "Ju­díos en el es­pa­cio­".


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